Беспредел-2. Конкурс беспредельных пародий
По сложившейся традиции объявляем конкурс пародий на произведения ВПК "Беспредел-2".
Тащим эти самые пародии сюда по мере написания и постим в комментах. А по окончании конкурса проголосим и воздадим по заслугам.
А вот и они. Читаем, комментируем и идем голосить на избирательный участок:
http://gp.satrapov.net/content/11253
1. Что скрывает брюнетка?
Пародия на:
1.4. Что скрывает брюнетка?
Настрой испорчен, повод есть минорный (с)
с лисичками жевали мы омлет…
я, глядя на тарелку, понимала,
что нужно срочно изменить сюжет-
на всех омлета явно будет мало….
на стол я положила коробок,
лисичек мотивировав умело…
омлет то я доем само собой,
у нас давненько море не горело)))
2. Чревоугодие
Пародия на
6.3 (Когда будильник заведён на шесть)
Когда от пополудни сколько-нить,
И плещутся внутри остатки водки,
Вопрос вселенский – пить или не пить
Терзает глотку.
Припав к рассолу, мозгом тусклым я
Считаю горячительное. Мало!
Да что там мало... Вовсе ничего!
Куда пропало?!
Неужто чувство меры я попрал?
Нет, на меня ни капли не похоже!
Тогда с чего бы выпал я в астрал –
Не дай вам боже?!
Поправиться бы – в недрах жжёт призыв.
Поймал себя на мысли, рвущей крышу:
В дому быть должен «Хеннесси» пузырь,
И он не вышел!
Вдруг вспомнил (молодец-мужик! Зачёт!)
Про мини-бар (полезная приблуда!)
Нашёл там непочатый коньячок.
Решил – не буду!
Расстаться мне с Дионисом пора! –
Стал, колбасы поев, мечтать о вечном.
О радость – трезвым агнцем до утра
Считать овечек!
3. Когда будильник заведен на шесть...
Пародия на
6.3 (Когда будильник заведён на шесть)
Когда будильник заведен на шесть,
но в полночь организм уснуть не хочет,
вопрос вселенский: есть или не есть?
терзает очень…(с)
когда соседи улеглись давно,
ведь завтра утром на работу надо...
полтретьего… на улице темно….
а ты - поддатый
колонку водружаешь на окно
и на компе включаешь караоке…
с улыбкой Лещенко берешь ты микрофон…
берешь неплохо…
и пусть топтался по ушам медведь,
и ты порой совсем не в такт икаешь...
вопрос наивный: петь или не петь
не возникает….)))
4. Над пропастью корыта
Пародия на
3.1. На грани
Известно всем, что если кто-то ищет,
Всегда найдет замок и ключ, и дверь.
Вернись, мой друг, на гору пепелища,
Мне есть что показать тебе теперь.
Там, в глубине разбитого корыта,
На самом дне ущелья постирух
Остался след обиды неприкрытой;
Найдем его совместно, милый друг.
На пару, только мы с тобою. Целься
Вооруженным взглядом (тет-а-тет)
Трубой, биноклем с линзами от Цейса:
Другая фирма не уловит след.
И мы поймем, что будем жить в сарае,
чиня сопротивление тоске,
Пока не осенит нас то, что сваи
Надежно держат замки на песке.
5. Парашутка (Она артисточкой была...)
Пародия на
1.7. Олень
Она артисточкой была,
со всеми трепетно-мила,
добра со всеми.
Она любила погулять
и мужиков имела рать,
в любое время.
И только мужа-алкаша
не подпускала ни шиша
к губам, коленям.
Я, мол, крутая! Я - звезда!
И почему-то иногда
звала оленем.
- Ты за меня пошла зачем?
Не на моем ли ты плече
когда-то грелась?
- Тогда казалось, ты - орёл!
Меня у друга вон увёл -
какая прелесть!
- Я и сейчас еще орел,
и не смотри, что я тяжел -
хожу неплохо.
Мне все проблемы по плечу.
Вот разбегусь, и полечу!
Смотри, дурёха!
Он припустил, что было сил.
Разбег! Отрыв! Да, лихо взмыл!..
Но как-то косо...
Стоял погожий майский день.
Летел стремительно олень...
на землю носом...
6. Парашутка №2
( в продолжение темы)
На 2.4. Старуха и рыбка
Думает бабка-дура, старая истеричка:
Лучше принес бы куру, чтобы снесла яичко.
В этом яичке - сила, нужный виток сюжета:
Я бы его разбила о головенку деда,
Чтоб ни следов, ни пыли, чтобы всё шито-крыто,
Только мозги - навылет, прямо на дно корыта.
Что мне его рыбалка, фигли с того улова?
Деда ничуть не жалко: сразу найду другого,
С домом и мерседесом, важного и при чине.
Буду ходить принцессой, в норке, а не в овчине,
с сумкой из леопрарда, шариться по Мальдивам,
Буду платить по карте, недругам всем на диво...
..Поздно метаться, поздно... Рыбка глядит сердито.
Бабка роняет слёзы...
прямо на дно корыта...
7. Не верьте!
На 6.2. Кадавр жрал...
для избавления от пут
Вы нам тут это. Не вносите смуту.
Мы не поверим сплетням никогда.
Рассказывайте сказочки кому-то,
но мы-то знаем – создан был кадавр
по спецзаказу и нарочно лопнул,
оставив всюду кляксы нечистот.
Был пульт дистанционный в доле лобной –
инфа прошла с шифрованных частот –
готовился терракт. Картина маслом.
И верный знак – дрожание в ноге (С),
того, что был врагом коварно заслан
в НИИЧАВО пронырливый агент.
Увы, контора наша проморгала,
в досаде сельдь я сам теперь сожру:
шпион и дубль профессор Выбегалло
работал на МИ-6 и ЦРУ
8. Страшная месть
на 3.5. Гармонист
Долго бегал с топором между дачами.
...Не догнал, пошёл назад, сел под яблоней,
Накатил ещё сто грамм чудо-снадобья.
Не попался мне, зараза! Уж я бы не
Отпустил без покаяния гада бы –
Пусть он пел бы, а я с физией каменной
Равнодушно не показывал вида бы,
Что душе тепло… довёл до греха меня!
В этом что-то есть ужасно обидное.
Я свой гнев и горечь вылью на Пристани –
Растекаются пускай едкой щёлочью.
Не общайтесь же, народ, с гармонистами,
Вечно портят настроение, сволочи.
9. К вопросу о земноводных!
на 5.3. Не судьба
сильней меня и явно очень против.
Признаюсь, не люблю давать советы –
легко «смотри» советовать слепому?
Но вам готова я прийти на помощь.
Молчания пора нарушить вето.
Вы так стремитесь тяжкую обузу
широким жестом с плеч усталых сбросить.
Загвоздка только в простеньком вопросе –
ваш взгляд на земноводных слишком узок.
Не медлите избавиться от жабы –
оставьте её в первом же болоте,
сказали сами «дух важнее плоти»,
так оцените перспектив масштабы:
прекрасные, как радуга большая –
простёрлись разноцветным коромыслом…
Но почему вы смотрите так кисло,
теперь-то что вас душит и мешает?
10. Пародия на 3.5. Гармонист
Гармонист
Дремлет яблоня, снежком припорошена.
И внутри, и за окном сорок градусов.
Замирая, жду чего-то хорошего,
На душе пропащей тихо и радостно.
Где-то ходит гармонист в теплых валенках,
Заполняет мир мелодия чистая.
Каждый был когда-то добрым и маленьким,
В детстве все мечтали стать гармонистами.
Он закончил, повернул, начал заново
Что-то модное, совсем неудачное.
Я вскочил и с криком: – Мать твою за ногу! –
Долго бегал с топором между дачами.
Что снаружи, что внутри – одинаково.
Вот лежу в снегу, тихонько кумекая:
«Отчего же гармонист так бестактно-то
Старомодный битый час тянет «Реквием?»
Сам не знаю, что на даче я делаю?
Минус сорок на душе моей градусов.
Пропадаю! Вот и глыкаю белую,
Чтобы стало хоть немножечко радостно.
Припорошен даже нос уже аленький,
А мелодия слышней ненавистная.
Если были б у меня сейчас валенки,
Погонял бы с топором гармониста я!
11. Пародия (еще одна) на 3.5. Гармонист.
на Гармонист
Дремлет яблоня, снежком припорошена.
И внутри, и за окном сорок градусов.
Замирая, жду чего-то хорошего,
На душе пропащей тихо и радостно.
Где-то ходит гармонист в теплых валенках,
Заполняет мир мелодия чистая.
Каждый был когда-то добрым и маленьким,
В детстве все мечтали стать гармонистами.
Он закончил, повернул, начал заново
Что-то модное, совсем неудачное.
Я вскочил и с криком: – Мать твою за ногу! –
Долго бегал с топором между дачами.
Дремлет яблоня, снежком припорошена.
Задремать бы мне, спокойно и радостно,
Но ворочаюсь, как принц на горошине,
Встали колом поперек сорок градусов.
От жены я в глушь сбежал бессознательно,
Гармонист в глуши орать расповадился.
Вспоминаются жена с её матерью -
То мелодия вторгается в градусы.
С топором за ним гонялся, а толку-то!
Всё одно свои горланит страдания.
А на босу ногу валенки колкие.
Паганини на меня ноль внимания.
Разолью-ка самогонку в стаканчики,
Зазову на чай, призывно и весело.
Разомлеет, захрапит на диванчике.
Наконец-то отосплюсь я без песенок.
12. Старик и море
на 2.4. Старуха и рыбка
Море гудит натужно - видно, запор у моря.
Нет ни хрена на ужин. И бесполезно спорить.
Бог ниспослал денечек – очередной, рыбацкий.
Камни в отпитых почках. Может, стишок забацать?
«Радость» рифмую с «ярость» - аж самому противно.
Рифмы иссякли. Старость. Форменная скотина!
В сетке прогнили нити. Рыбку такой не словишь.
Держится дно в корыте только на честном слове.
Жалобно и тоскливо плачу, а в горле сухо.
Вот бы послать за пивом в роли гонца старуху!..
Хоть и желанно это, но под большим вопросом -
Старая прошлым летом в море ушла, с утеса.
В сердце то стук, то тихо. Печень цирроз замучил.
Не поминайте лихом.
Мне удавиться лучше.
13. Пафос
на 1.1. Обелиск
Хоть и бывает разным –
белым, цветным, пушистым,
пафос клеймить обязан,
ну, например, фашистов.
Это ж такие гады!
Это ж такие суки!
Гадов к ответу надо -
Ноги отбить и руки!
Нужно на конкурс если,
срочно сгущаем краски.
Только вперед и с песней!
В танки садимся в касках
и, поддавая газу,
гневом исходим черным -
Аж закипает разум,
праведно возмущенный!
И под напором стали,
в нашем огне сгорая,
падают с неба стаи
немцев и самураев.
Ангелы смотрят дико,
в море смолкают рыбы -
станет любой заикой,
волосы встанут дыбом …
Тычутся в харю фразы -
тупо, в упор, нахально.
Пафос бывает разным,
но никогда – стихами.
14. По
На 4.1 Ле...
Не камень, не вода и не желе,
Ни холод, ни огонь - посередине.
Без разницы, что вплавь, что на дрезине,
Что с паночкой на сломанной метле.
Вам "по" - клянусь, совсем не так, как мне.
Мне "по" - на всё давно и абсолютно,
Ответственно, навечно, поминутно,
Что там в Иране или на Луне.
Мне искренне, монументально "по".
Мне единично "по" и многоцельно.
Мне громко "ПО", мне "по" членораздельно.
И да, по-братски "по" на Лимпопо.
И ты, судья, глотая божоле
Поспешных строк из грубого бокала,
Пойми, мне -"по". Не вынимай стрекало.
Я мог бы и не так, но как-то ле…
Вся жизнь моя – одно сплошное «по».
Встречаю с «по» по-братски каждый день я,
И сам себе я «по», причём с рожденья,
А это круто, братцы, и не спо...!
Давно мне «по» когда, куда и с кем,
А также «по» кого, зачем и сколько,
Мне «по» на кухне, в сауне и в койке,
Мне «по» в воде, на льду и на песке.
И вы мне «по», как «по» мне всё и вся,
А если вы судья – мне «по» в квадрате,
Ваш приговор мне «по». Такой характер:
Мне «по», когда меня и так и сяк.
Мне «по» слащавой лести крем-брюле,
Да что там «по», мне даже «на» местами.
Ещё мне «по»... пожалуй, перестану.
Я мог бы продолжать, но как-то ле...
15. Про вихор
на 3.3. Про...
Арбат в субботней маяте и снега колкие волокна.
В холодной трубке: «Приходи, спаси мой мир от запустенья»,
твой дом под номером один, подъезд и долгие ступени.
Я ненавижу! Не-на-ви… свой лепет, сбивчивый и пылкий,
твоё лицо, вальяжный вид, вихор, торчащий на затылке. ©
Я ненавижу свой вихор. Вот, прям, проснусь - и ненавижу.
И с ранних самых, детских пор не мил мне свет, и снег, и лыжи …
В контакты смарта у меня навечно вписан парикмахер.
И каждый месяц, рок виня, я этот срам срезаю, на хер.
Его сто раз видал в гробу и матом крыл - отборным, пылким.
У всех людей вихры на лбу, а мой, представьте, на затылке!
В смятенье вся моя семья, в слезах и мебель, и посуда.
Но, хоть убей, не знаю я, как он попал туда, паскуда.
В быту немерено проблем, но намбер ван - вот эта лажа,
Я с горя пью, а после ем –
и в брюки
кое-чем
не влажу.
От злости аж знобит нутро!
Совместно прожитые годы
я ненавижу! Будь ты про…
Пойду утешусь бутербродом.
16. Шахерезад
на 3.4. Зверь
Уже не раз один вопрос
Врачей больниц оставил с носом:
Корректно ли считать поносом
Словесно-буквенный понос?
Бежит стихийная волна,
Забыты сон, обед и завтрак.
Не до того - дотошный автор
Из мухи делает слона.
Потом ведет его в поход -
Ползком, в укромной тихой сапе.
Смотря на это, даже запил
Араб, что только кофе пьет.
В своей растрепанной чалме
Ушел пешком молиться в Мекку,
А Грека снова лезет в реку
С условным раком на уме.
В трудах проходит день за днем,
Недели, месяцы и годы …
И только полные уроды
Критично думают о нем.
Мы ж от претензий далеки.
Ведь все же смог сказитель … классный
В пятнадцать (!) авторских катренов
Ужать простые три строки.
17. За гранью
на 3.1. На грани
Сейчас взорвусь, как триста тонн тротила.
Но не от злости вовсе - от стыда.
Как тут надысь подметила Tortila,
Штамповщик я - и в том моя беда.
В поту лица рифмуют человечки,
Но у меня надежней результат.
Они-то пляшут каждый раз от печки,
А я пляшу от штампов и цитат.
Но эту тайну мастерски скрываю.
Пускай свежи преданья, но верны:
Я подхожу к чужому караваю
Неслышной сапой с тыльной стороны.
Но даже мне стеснительно, однако,
Не лезет в горло стянутый кусок,
Когда Тень Ветра видит Пастернака
В одной из явно вымученных строк.
Бывает, пью - безмолвно, безнадёжно,
То робостью, то ревностью томим …
Поскольку мне свое придумать сложно,
Как, впрочем, вам понятно и самим.
Мой лоб влечет холодная стена.
Но он, мятежный, медлит все и просит -
18. Парашутка №3. Распущенное
На 4.3. Полуденно-клетчатое
Мне б пожить хоть немного пушисто да кучеряво,
Надоело всю жизнь колбаской катать губу.
Я себя распускаю, как старый носок дырявый.
А зачем я себе, если дырка на самом лбу?
Был когда-то я сплошь из ангоры да из мохера,
Плотно вывязан мамой за много ночей и дней.
А теперь вот истёрся, сносился… Какого…фига?
С каждым днем всё страшей, худосочнее и бледней.
Лучше б шарфиком был я, сидел бы на шее гладкой,
Грел бы душу и щёки какой-нибудь даме грёз…
Мне ведь каждый чудак норовит в душу тыкнуть пяткой,
И ни разу никто не воспринял меня всерьёз.
Да, я был просто тряпкой, в плену у судьбы неловкой,
Жизнь швыряла меня то на полку, то под софу.
А теперь распускаюсь. Наверно, сплетусь верёвкой
И повешусь от горя… в большом платяном шкафу.
19. Маниакально-депрессивное
на 7.2. Непостоянное
20. Нечеловеческо-криминальное
На 1.3. Нечеловечески человечье
И ты, несмирившийся, помощь мою отверг,
21. Что я творил ...
На 5.3. Не судьба
сильней меня и явно очень против.
Что я творил, едва подушку обнял
и сон смежил завистливые очи!
Уснула жаба – вечный мой пособник
и стал я бескорыстнее и кротче.
Не жалко стало чайные сервизы,
и холодильник с очень вкусной снедью,
отдал кому-то стул и телевизор,
не понимая, брежу или бредю.
Наручники просил надеть мента я
и на этап отправить даже, вроде.
Проснулась жаба, молнии метая.
Она сильней. Ну, как могу я против?
22. Мне расхотелось умирать
На 7.3. Философия страсти
Мне расхотелось умирать,
Да и зачем, а?
Безгрешных душ гуляет рать
В садах Эдема.
А мне, ты только зацени,
Почти с рожденья
Красотки стелют простыни
На загляденье.
Ты зря считаешь за изъян,
Стрелу Амура,
Что так торчит, как бедный Ян,
Середь фигуры.
Любая Инь и день и ночь
В пылу кан-кана
Со мной мечтает изнемочь
При этих данных!
С годами стихнет мой гормон,
Придёт подагра.
Но «Аликапс» изобретён,
И есть «Виагра»!
Пока стрела та не дугой,
Я всё бесценней.
Пусть всё же кто-нибудь другой
горит в геенне.
23. Парашутка №4. Нет Дракулито
На 7.5. Не Ланселот
Ниточка жизни вьётся еще. А толку?
Стынет спина в объятьях радикулита.
Внучка жужжит расхлябанной кофемолкой:
«А расскажи мне, деда, о Дракулито!».
Жил-был парнишка, который ночами шастал,
Где-то в антверпене, пензе или калькутте…
Был он лохмат и чёрен, а пасть – клыкаста,
Женщин-вампиров страшно любил, до жути,
Даже совсем прогнивших и чуть подгнивших,
Пил с ними кровь, мешая с вином и пивом.
Звали его Володя. А может, Миша…
А Дракулито - кличка. Зато красиво!
Рылся в помойке часто, весёлый парень,
Верил в людскую дружбу, такой наивный!
Съели его бомжи, на обед зажарив…
…Да не жужжи ты, внуча! И так противно…
24. Извращенческое
на Ведьмино из параллельного
Разрываясь криком шальным в груди?
От любви до пропасти – только шаг.
Что ж ты медлишь, ласковый?...
Приходи…
От любви до жести – всего лишь шаг.
Что ж ты медлишь, милый мой?
Приходи!
25. Рецидивно-чистосердечное
на 4.3. Полуденно-клетчатое
26. Предупреждение
на 2.3. Брат
27. Как люди спят
1.5. За двоих
Опять нашлось немало дел,
И я с обещанным смиреньем
Стараюсь жить, как ты хотел.
Наш мир с нехитрыми вещами
Мне помогает, неспроста
Полы и стены освящает
Разлёт оконного креста.
За ним – косматый ежевичник
И сад, где радостно скучать.
Сердца спешащих электричек
За дальней просекой стучат.
Ночами бегаю купаться
На речку, страхам вопреки.
Хожу на зов ближайших станций
Смотреть, как спят товарняки.
С утра наведываюсь к деду –
Он суетится у печи,
Ругает власть, страну, газеты,
Потом устанет и молчит.
…Я привыкаю, всё в порядке –
Ты видишь, ты же знаешь сам –
Добреют овощи на грядках,
Ромашки смотрят в небеса,
Пылает мальва у сарая,
К забору жмётся девясил…
И я счастливой быть стараюсь
За нас двоих, как ты просил.
и вряд ли может возбудить…
а мне б чего-нибудь такого,
в чем есть особый колорит…
и я смартфон, как папарацци,
не выпуская из руки,
хожу на зов ближайших станций
смотреть, как спят товарняки.(с)
и т. к. некому отдаться,
одна надежда - рыбаки…
ночами я бегу купаться
На речку, страхам вопреки…(с)
28. Парашутка №5. Про вилку
на 1. Вилка ( 2-й Паратур Беспредел-2)
Урвать от жизни шмат любой,
Чтоб доля ей была померна,
Ничуть не дорожить собой.
И запятнаться без обид,
И не побрезговать работой -
Метаться, рвать, кромсать, дробить.
Ласкать её, касаясь уст,
Купать в разливах бликов страстных
Гламурных ресторанных люстр...
С намёком, ясным и ежам,
Лежала возле блюда ложка -
Вкушают пасту без ножа!
Весь день, и ночь, и даже утро
Валялась вилка под столом.
Съесть пасту ложкой - хитро-мудро,
Как...воду в ступе потолочь.
А вилка, как звезда экрана,
Поди, единственной была.
И посетитель ресторана,
Голодным встал из-за стола.
Осталась целой панна котта,
Лазанья (так была свежа!).
Обида, дёргая икотой,
Желудок режет без ножа.
Не распечатано Бароло,
Ризотто, бедный, высох весь.
Эх, заказал бы лучше роллы:
Их можно палочками есть.
29. Не бозон
Оригинал:1.3. Урожайное
(...) родится морок,
Тлен синергии, гневная благодать.(...)
Если дозрели, за уши тянешь гордо(...)
Сердце ознобко и елко от счастья бьётся,
Вырвешь уродца в люди – добьют уродца,
Разбалагурят, определят в запас.
Все мы бозоны Хиггса, частицы Бога,(...)
Капельки-мульки в облике человечьем...
Все мы не Хиггсы и не бозоны толком,
Только об этом - тихо! Одним лишь ёлкам
Можно поведать в острую благодать,
В щедрую блажь синергии их рогаток,
Что, обскоблив тебя с головы до пяток,
Разбалагурят шишками, так сказать.
Лезешь к верхушке, в гневе собрав иголки,
было березово, стало чего-то ёлко.
Отхохотав, отплакав, полезешь вниз.
Эта стезя жестока, щедра, ревнива.
Прямо под ёлкой, помню, росла крапива -
Тот еще вздорный, гневно-колючий приз!
Вниз навернёшься, за уши, за позвоночник,
тянешь себя из крапивы душистой срочно,
выйдешь уродцем гордым на божий свет.
Если тотчас никто не прибьет уродца,
можно стихами к конкурсу приколоться,
Капельки мулить, почувствовать, что - поэт.
30. Парашутка №6. Я у мамы дурочка
На 5.2. Мамочка, мама
стёкла посыпались в дворике школьном.
– Чтоб вас… - директор ворчит недовольно.
– Зось, подойди-ка! – нахмурилась мать –
Бестолочь! В куклы не лучше играть?
Стебли крапивы взметнулись в руках…
– Мамочка, мама, ой, жалится! Больно!
«Смеху-то будет! – сощурилась Зося –
Цапнет за палец – чертяка курносый
больше не дёрнет за косы меня!»
И, за ребятами лихо гонясь,
по переулкам разносит апрель:
– Мамочка, мама, как Борька несносен!..
Тонет в пионах посёлок Орешин,
в звуках оркестра, в румянце черешен.
Зося, не пряча восторженный взгляд,
с Борей танцует все танцы подряд.
Сбилось дыхание тёплой волной.
«Мамочка, мама, как сердце трепещет!»
Чуждая речь. Дымом воздух пропахший.
Пал на фронтах не один однокашник.
Борька… под Брестом в начале войны.
Ночи расстреляны, дни сожжены.
Голод и тиф расставляют посты.
– Мамочка, мама, что делать? Мне страшно!
крепко к груди узелок прижимая.
Лязгнул засов. – Ах, башка ты дурная! –
мать перед носом захлопнула дверь.
– Хватит, отца схоронили… теперь…
Стой! Не пущу на погибель! Не спорь!
– Мамочка, мама, сбегу я, родная!
Ливень свинцовый прошёлся по лесу.
Немцы орут – не понять ни бельмеса.
Зося уводит к болотам врагов.
Лай автоматов неистов, суров.
Вдруг пошатнулась, меняясь в лице:
«Мамочка, мама… не чувствую веса»…
Зори притихли, сражений не помнят.
Кружит над кронами птица-паломник.
И отражается в птичьем зрачке
холмик и женщина в чёрном платке.
Чудится той, будто птица зовёт:
– Мамочка!
Мама!
Не плачь!
Хорошо мне!..
Что же мне делать? Такая я дура.
Ни красоты, ни ума, ни фигуры…
Любят меня грызуны, тараканы,
Да пристают пацаны- хулиганы.
Пугалом вот в огороде стою.
-Мамочка, мама! Клюёт меня кура!
Камнем застряла в желудке котлета!
(Быть недотёпой – дурная примета)
Жалит крапива, едри её в пень! -
Снова несу несусветную хрень.
Пчёлкой жужжит в черепушке вопрос:
-Мамочка, мама, за что мне всё это?!
Кол на башке мне осиновый тешет.
Ходят под окнами Ванька Орешин
С Сенькой Пионовым, ищут войны,
То ли обкурены, то ли пьяны,
Даже меня, недалёкой, дурней.
-Мамочка, мама! Крысёнок-то бешен!
Мама устала: - Башка ты дурная!
Кол не поможет…Что делать – не знаю…
Ну, тебя, доча, дурынду, в болото!
Больше возиться с тобой неохота.
Пусть тебя черти разделят на три!
31. А ну-ка, девушки!
На 5.2. Мамочка, мама
стёкла посыпались в дворике школьном.
– Чтоб вас… - директор ворчит недовольно.
– Зось, подойди-ка! – нахмурилась мать –
Бестолочь! В куклы не лучше играть?
Стебли крапивы взметнулись в руках…
– Мамочка, мама, ой, жалится! Больно!
«Смеху-то будет! – сощурилась Зося –
Цапнет за палец – чертяка курносый
больше не дёрнет за косы меня!»
И, за ребятами лихо гонясь,
по переулкам разносит апрель:
– Мамочка, мама, как Борька несносен!..
Тонет в пионах посёлок Орешин,
в звуках оркестра, в румянце черешен.
Зося, не пряча восторженный взгляд,
с Борей танцует все танцы подряд.
Сбилось дыхание тёплой волной.
«Мамочка, мама, как сердце трепещет!»
Чуждая речь. Дымом воздух пропахший.
Пал на фронтах не один однокашник.
Борька… под Брестом в начале войны.
Ночи расстреляны, дни сожжены.
Голод и тиф расставляют посты.
– Мамочка, мама, что делать? Мне страшно!
крепко к груди узелок прижимая.
Лязгнул засов. – Ах, башка ты дурная! –
мать перед носом захлопнула дверь.
– Хватит, отца схоронили… теперь…
Стой! Не пущу на погибель! Не спорь!
– Мамочка, мама, сбегу я, родная!
Ливень свинцовый прошёлся по лесу.
Немцы орут – не понять ни бельмеса.
Зося уводит к болотам врагов.
Лай автоматов неистов, суров.
Вдруг пошатнулась, меняясь в лице:
«Мамочка, мама… не чувствую веса»…
Зори притихли, сражений не помнят.
Кружит над кронами птица-паломник.
И отражается в птичьем зрачке
холмик и женщина в чёрном платке.
Чудится той, будто птица зовёт:
– Мамочка!
Мама!
Не плачь!
Хорошо мне!..
.
больше не будет ни бегать, ни прыгать.
«Чтоб вас!.. - ворчит в подворотне барыга,
- Вот живодеры, ити вашу мать!
Ироды! Нет чтобы в куклы играть!..»
Взрыв прогремел у барыги в ногах -
беспрекословно девчоночье иго!
«Смеху-то будет! – оскалилась Даша, –
Цапнет за… палец – и ваши не пляшут!
Больше не будет за двойки ругать,
сам же их ставя в дневник и в тетрадь.» …
от Днепрогэса до Уралмаша.
Тонет в пруду участковый Орешин.
Верный Мухтар на осине повешен.
Даша, не пряча восторженный взгляд,
к берегу тащит тротила заряд.
Сбило дыхание тёплой волной ...
Дядя Орешин был строгостью грешен.
плавятся ночкой июльской погожей.
Но у танкистов счастливые рожи.
Рады, что в самом разгаре войны
Дашей машины войны сожжены.
Мысли фашистов донельзя просты:
танки заменят нескоро, похоже.
а остальное стекает по крыше.
Немцы летают немножечко выше.
Даша уносит с бугра миномет -
больше в деревне НИКТО не живет.
Область родная у Даши в кольце -
здесь не осталось ни кошки, ни мыши…
хоть после баньки не вяжет и слова -
будут травить анекдотами снова.
И отражается в пьяном зрачке
бабушка Даша с рукой на чеке.
Чудится той, будто кличут в наряд:
- Даша, готова?
- Конечно, готова!
есть-таки женщины в русских селеньях!
Пусть воспевает любимых оленей
чукча в объятьях суровой зимы,
женщин Отечества чествуем мы.
Ну и – гранаты сменить на пельмени.
32. Папочка, папа
На 5.2. Мамочка, мама
стёкла посыпались в дворике школьном.
– Чтоб вас… - директор ворчит недовольно.
– Зось, подойди-ка! – нахмурилась мать –
Бестолочь! В куклы не лучше играть?
Стебли крапивы взметнулись в руках…
– Мамочка, мама, ой, жалится! Больно!
«Смеху-то будет! – сощурилась Зося –
Цапнет за палец – чертяка курносый
больше не дёрнет за косы меня!»
И, за ребятами лихо гонясь,
по переулкам разносит апрель:
– Мамочка, мама, как Борька несносен!..
Тонет в пионах посёлок Орешин,
в звуках оркестра, в румянце черешен.
Зося, не пряча восторженный взгляд,
с Борей танцует все танцы подряд.
Сбилось дыхание тёплой волной.
«Мамочка, мама, как сердце трепещет!»
Чуждая речь. Дымом воздух пропахший.
Пал на фронтах не один однокашник.
Борька… под Брестом в начале войны.
Ночи расстреляны, дни сожжены.
Голод и тиф расставляют посты.
– Мамочка, мама, что делать? Мне страшно!
крепко к груди узелок прижимая.
Лязгнул засов. – Ах, башка ты дурная! –
мать перед носом захлопнула дверь.
– Хватит, отца схоронили… теперь…
Стой! Не пущу на погибель! Не спорь!
– Мамочка, мама, сбегу я, родная!
Ливень свинцовый прошёлся по лесу.
Немцы орут – не понять ни бельмеса.
Зося уводит к болотам врагов.
Лай автоматов неистов, суров.
Вдруг пошатнулась, меняясь в лице:
«Мамочка, мама… не чувствую веса»…
Зори притихли, сражений не помнят.
Кружит над кронами птица-паломник.
И отражается в птичьем зрачке
холмик и женщина в чёрном платке.
Чудится той, будто птица зовёт:
– Мамочка!
Мама!
Не плачь!
Хорошо мне!..
33. Пикантное
На 12-4 Душа поёт
Даешь медаль на грудь, а в руки карты!
Меня назвали «умником» надысь,
Причем при обстоятельствах пикантных.
Где цапли мирно ели жаб горластых.
Хотя, конечно, все мы чудаки -
Дерем свой рот, пока не склеим ласты.
Что я не лез ни разу первым в драку.
Но тут меня, видать, попутал бес
И подложил свинью, точнее – рака.
Самим Всевышним данных человеку …
И рак меня за руку укусил,
Когда ее за ним я сунул в реку.
Решил я выслать срочную подмогу
Руке, в реке ведущей смертный бой,
И вслед за ней засунул в реку ногу…
Пугая жаб и цапель бранью шумной.
А злой рыбак из лодки мне кричал,
Что я «даю» и сразу видно – умный!
34. Нетрезвое
На 1.2 Полынь
И колокольчик во поле звонит,
Но не по нам – мы ветрено-беспечны,
Все кажется, закаты далеки,
И не с руки нам черпать из реки,
Что памяти уносит человечьи.
А бес в ребре тревожит и кричит,
Нам хочется забраться в Антарктиду,
На Атлантиду, к чёрту на рога,
Перелистав моря и берега,
Взлететь над суетой, пропасть из виду,
Взглянуть на бег по кругу свысока,
Глотнуть небес, потрогать облака,
Сорваться вниз и падать, падать, падать -
Сквозь боль и радость, счастье и беду,
И отразиться звёздами в пруду,
Самим себе за мужество в награду...
И мы пройдем сквозь глину и песок,
Иного мира прошеные гости.
Когда же он, безжалостный на вид,
Нас всех удочерит-усыновит,
Мы прорастем полынью на погосте.
пока во голове моей звенит,
И хочется с утра опохмелиться,
Меня то глючит, то колбасит, то
Из зазеркалья смотрит конь в пальто
И ржёт в лицо, и чешет ягодицу.
Во глаз его смотрю – бросает в дрожь
И думаю – куда забраться лучше:
На Африку? А может, на тайгу,
Перелистав все кедры на бегу?
Когда я полутрезв – такой бегучий!
Побрился, полквартиры пересёк,
Сказал: «Пора», – сказал по-человечьи –
«Пора идти сквозь глину и песок
Во мир иной. Прими на посошок»…
И радостно копытом двинул в печень.
Ко мне приходит конь, а с ним пиит
И мы втроём слагаем оды пиву.
Пока заткнулся собственный цирроз,
Не заберусь, не ждите, на погост.
Стишарить буду глупо, но красиво.
35. Чайная запарка
душевный отклик на 5.1. Чайная пара
Но приезжает… И чмокнуть – склоняет голову.
А у нее сеть морщин у таких же глаз,
Как у него… Только волосы цвета олова.
Что-то готовить, о чем-то вздыхать непрошено.
Он позвонит ей и выяснит, в чем нужда.
Плюхнет на кухне тяжелый пакет с картошкою.
Молча присядет за стол, оценив старания
Только смягчившейся складкой упрямых губ…
Чайную пару она достает заранее.
И на окне Королевский пирог с конфетами.
А у него «Буратину» лабает «Чайф»
Где-то внутри головы… и мустанги бегают.
Ей бы про жизнь, про любовь, как в бразильских сериях.
Он пробурчит, он подросток, он весь – скала:
Жесткий, колючий, и камни шуршат в расселинах…
И позолота причудливой повиликою,
Пахнет малиной, тихонько звенит фарфор,
И половицы скрипят, и часы пиликают…
Выплывет чайная пара из дня вчерашнего,
Будет на блюдце варенье, а в чашке чай…
Только никто не присядет его расспрашивать.
В двери коморки просунув носато голову.
А у отца на макушке от горя «ню» -
Лысая горка из дряблого тела голого.
Ни приготовить, ни постирать как следует,
Даже побриться, щека – еще тот наждак.
Плачет по ней, убивается бритва дедова.
Что очень кстати, ведь гость дорогой - из дерева.
Ну а хозяин буквально вконец зачах -
Жизнь без забот безвозвратно, увы, утеряна.
Плавает там, бултыхается муха пегая.
А Буратино на смарте лабает «Чайф» -
Видно, внутри головы тараканы бегают.
Как там Пьеро? А Мальвина? Неужто замужем?
Сын исподлобья глядит, Карабаса злей.
ужас в натуре и сцена теперь зловещая:
Кореш Джузеппе несет на плече бревно,
А тараканы уже копошатся в трещинах…
В смутном предчувствии будущих бед и ругани
Будут папаши упорно ломать дрова
36. Парашутка №7. Магомет и Гора
на 4.2. Няня
Смотрите, какие большие шаги!
Его любит мама и все в Намангане,
А Горева Рая – сильнее других.
Легонько щекочет – приходит игра.
А имя недлинное – Горева Рая –
Легко сократилось до просто Гора.
Ни много ни мало – без месяца год.
Пока он гуляет у няни на ручках,
Но ест за троих, за троих и растет...
Малыш потянулся, ему хорошо.
Но где же Гора? Не пришла к Магомету?
Он встал, осторожно шагнул. И пошел.
Болтает губой, головой и ногой.
Глазищи по блюдцу, а нос - сизой сливой,
Для Раи - отрада красавец такой.
Украв, притащила откуда-то с гор.
Он мал и тщедушен, а Рая - большая.
Но счастливы все же они до сих пор.
Щекочут друг друга -такая игра.
Она его кличет - малыш Магометик,
А он ее - Рая Большая Гора.
Так Рая обычно приходит с игрой.
Но близится старость, и стало труднее
Играть Магомету с огромной Горой.
И не доползет, упадет на кровать.
Но если Гора не идет к Магомету,
То сам он приходит ее щекотать.
Его не прогонит, не вымолвит: "Кыш!",
Возьмет да посадит к себе на колени:
"Садись, поболтай чем-нибудь, мой малыш".
37.Неурожайное
Эта стезя капризна, щедра, ревнива,
Стоит взойти на ниву – надсадит нива,
Захомутает, вынудит созидать.
Слово уронишь – проклюнется строчек ворох.
Сложишь неловко в строфы – родится морок,
Тлен синергии, гневная благодать.
Что в ней ни сей, умножит посев безмерно.
Бросишь любовь – плодятся печаль и скверна.
Ткнёшь добродетель – скопом растут грехи.
Тянутся мысли, вьются лозой построчно,
Крутишь, ломаешь, правишь им позвоночник,
Но с урожая снимешь недостихи.
Хитрые, злые, вздорные – всякого сорта.
Если дозрели, за уши тянешь гордо
К небоосёдлым жителям напоказ.
Сердце ознобко и елко от счастья бьётся,
Вырвешь уродца в люди – добьют уродца,
Разбалагурят, определят в запас.
Отхохоча, отплача, поймёшь о многом:
Все мы бозоны Хиггса, частицы Бога,
Знаки в узоре, взбалмошные стихи
От словоморья до самого древоречья,
Капельки-мульки в облике человечьем,
Ну и отчасти круглые дураки.
Если приходит голод, и сохнет глотка –
Тянутся мысли, рты открывая кротко;
Кожа да кости, ломкие позвонки.
Слово уронишь – наполнить пустое брюхо,
Звуки развеет ветер – суха краюха,
Рёбра наружу, высохли кулаки.
К югу кочуют тучи – ни шатко, ни елко,
Недостихия – с вечностью мелкая сделка.
Небоосёдлость – мнима, себе ни лги.
От словоморья до самого древоречья
Сердце напитано горечью, злобой, желчью –
Рифма с просодией проданы за долги.
Маковы зёрна истин горчат палёным,
Отбалагурили в роще берёза с клёном –
Еле живые ёрзают языки.
Глухо внимая зову немого Стикса,
Калинов мост освещают бозоны Хиггса,
Редкий протон долетит до смысла реки.
38. Покаянное
На 1.1. На станции Вшеноры
Стоят унылые столбы
вдоль тихой станции Вшеноры*.
Кукушка время теребит,
а сумрака сердитый норов
несносен, и в преддверьи дня
и вечерами - одинаков.
К фонарному столбу она
идёт, представив - к Пастернаку.
Упрямства ей не занимать,
легко вышагивая версты
по сырости, идёт в туман,
с ней лист - осенний перевёртыш.
У дуба силы наберёт,
наполнясь верой с каждым вздохом,
и по платформе взад-вперёд
ступает, шарф прикрыв ладонью.
Ей это нужно, может быть
в письме к нему найдёт опору.
Грустят унылые столбы
на тихой станции Вшеноры.
39. Я мог бы стать
на 1.2. Полынь
Пока не пройден собственный зенит,
И колокольчик во поле звонит,
Но не по нам – мы ветрено-беспечны,
Все кажется, закаты далеки,
И не с руки нам черпать из реки,
Что памяти уносит человечьи.
Пока горчит обыденность в ночи,
А бес в ребре тревожит и кричит,
Нам хочется забраться в Антарктиду,
На Атлантиду, к чёрту на рога,
Перелистав моря и берега,
Взлететь над суетой, пропасть из виду,
Взглянуть на бег по кругу свысока,
Глотнуть небес, потрогать облака,
Сорваться вниз и падать, падать, падать -
Сквозь боль и радость, счастье и беду,
И отразиться звёздами в пруду,
Самим себе за мужество в награду...
Но нам назначен выверенный срок,
И мы пройдем сквозь глину и песок,
Иного мира прошеные гости.
Когда же он, безжалостный на вид,
Нас всех удочерит-усыновит,
Мы прорастем полынью на погосте.
Пока зовёт к обеду бригадир
Мой глаз упорно пялится в надир,
Где, словно бог с половником - Светлана!
Что мне рагу, солянка и компот,
Когда нутро давно сжигает пот,
Спасти от мук любви не сможет ванна.
Куда бежать, к чему доминикан
Искать душе, звенящей, как стакан,
Пока вино страстей краёв не знает.
И как понять, каких заради тайн
Я был судьбой пристроен на комбайн,
Хотя мне жизнь назначена иная.
Я мог бы стать глотателем ножей,
Мог в Антарктиде разводить ежей,
Мог фараоном быть в истоках Нила.
Но, разменяв на сюр мечты свои
Я сам пошёл, как заяц в пасть змеи,
Когда Светлана взглядом поманила.
Всё довелось мне: трогал облака,
Хоть не с руки, но небо мял в руках
И, как варяг, вовсю стремился в греки.
Беспечность, плиин, немаленький порок
И отмстит неслабо - выйдет срок
Черпать руками огненные реки.
40.Парашутка №8. Жертвы голубиных глаз
на №9. Снегурочка
Горит костёр, чадит, клубится, косматый дым – на сто аршин.
Шумит народ, умолкли птицы, и мрак выходит из лощин.
Мне душно – воздух пересушен, стою у лютого огня.
Вдали, над лесом, чьи-то души. Я вижу их, они – меня.
Молюсь. Тревожно. Сердце ноет. Ладони сложены крестом.
Сбивая пламя смоляное, мелькают люди над костром.
«Довольно стыть, айда за нами!» – подруга милая кричит.
А я дрожу… И вижу маму у жарко пышущей печи,
её опущенные плечи и голубиные глаза.
Горят оплавленные свечи, ложится тень на образа,
мурлычет кошка на полатях, висит засушенная сныть.
Я слышу строгий голос тяти: «Иди, погрейся, хватит стыть!»
В окне закатный луч алеет, макушки сосенок медны…
И мне всё горше и больнее – здесь, в полушаге от беды,
где выжжен снег, растоплен иней, где чумовая толкотня.
В пылу, в костровой сердцевине я вижу смерть, она – меня.
Я всем чужая – это страшно. Насмешки слышу за спиной.
Бегу к огню… И веет с пашен благословенной тишиной.
Едва переставляя ноги,
Иду с работы поздно я.
И тишина...А вдоль дороги
с косАми мёртвые стоят.
И я застыла, как трусиха,
Смотрю на мертвых сквозь кусты.
И вдруг один бормочет тихо:
«Иди к нам, доча, хватит стыть».
Боюсь, но вглядываюсь в рожи.
Вдруг… вижу пьяного отца.
Я: «Тятя, тятя! Сколько можно?
Ты стал страшнее мертвеца!»
А он косой призывно машет
И говорит мне не тая:
«А знаешь, что твоя мамаша -
голубка дряхлая моя -
обозвала меня дубиной,
сказала, я - сплошной изъян.
Моргнула глазом голубиным -
и стал я вдруг мертвецки пьян...
Чего не сделаешь по пьяни?
Вот, не во сне, а наяву
беру косу, иду к поляне
косить, как заяц, трын-траву.
А всё голубка виновата
в том, что я – выкидыш семьи!
И не один я: вот ребята
еще, соратники мои…»
И впрямь: стоят мужчины с краю,
забыв родные адреса,
косят под жмуриков… страдают
за голубиные глаза.
41. Несвежий образ, или Шерше ля фам
на номер раз Спецтура: Снежная баба
Пригорюнилась снежная баба у замшелого старого пня.
Бабе избу горящую кабы да летящего птицей коня...
Да и пень бы чуток помоложе - развалился на старости лет,
Пожелтела корявая кожа от избытка дрянных сигарет.
Непослушный с рождения волос на макушке давно не живет,
Свой надсаженный внутренний голос демонстрирует дряблый живот.
А у бабы изъела прическу вездесущая белая ржа.
Затянувшейся черной полоской жизнь прошла, гомерически ржа.
А казалось, не будет предела соловьиным залетным ночам.
Два сплетенных в объятиях тела звездный вальс до рассвета качал.
«Навсегда» принималось как дата под шальные куранты копыт,
И не верилось в то, что когда-то их стреножит безжалостный быт.
Но сбылось - до обидного скоро, отменили начальный маршрут.
Апогеем немого укора - зеркала, что ни капли не врут.
И питаются кормом подножным неуемные в прошлом мечты.
Невозможное стало возможным для обычной семейной четы.
Ни надежд, ни особых хотений не положено бабам таким,
Под глазами повесились тени на веревке зеленой тоски.
Незаметные прежде ухабы спотыкают по сто раз на дню…
Загрустившая снежная баба притулилась к замшелому пню.
42. Сила воображения
на номер дыва Спецтура: Просто представь!..
просто душевный отклик:
Представь на минуту, что бойкое лето
в открытые окна вливает жару,
что в сумочке ждут отпускные билеты,
а в гнёздах под крышей стрижата орут.
Что море шуршит, набегая на берег,
и шепчет: "ссскорее сссюда поспешшши..."
Что в старом фонтане, ничуть не робея,
резвятся, в восторге визжа, малыши.
А ты, вся изящна, легка и воздушна,
вот-вот оторвёшься от пут бытовых
и, вместо давно надоевшего душа,
нырнёшь в ароматы зелёной травы,
соснового леса и дынного юга,
где море сверкает, как чудо-кристалл...
За окнами снова беснуется вьюга.
Укутайся пледом - и просто представь...
в открытые уши втыкая лапшу,
что ты одессит и зовут тебя Мойша,
Мол, кто-то потырил шаланду у Кости,
Биндюжники квасят и режутся в кости,
на раз оторвался от пут бытовых.
Вот-вот в апогее одесского лета
нырнёшь с головой в ароматы «травы».
И станет морская волна по колено,
и будет на сердце легко и чудно,
43. Фэйтал эррор, или Залог равенства
душевный отклик на номер тыри Спецтура: 1984, 404
(Демосфен, вроде, но могу ошибаться)
Неутопий – пруд пруди.
Предположим осторожно –
Граммар-наци победил.
«Безошибочной» страны.
Переехали в столицы
Гильотинные чины.
Кодекс, правила, декрет:
За безграмотность – к расстрелу,
За бездарность – 10 лет.
Те, кто выверен и прям.
Друг народа – несвобода,
Враг народа – графоман.
Появились просто так,
Точно в тему, пресно дуто,
Сотни правильных писак.
Каждый слог лелеет слух.
Всё так ровно, ладно, в меру
Аж захватывает дух!
Бесталанность впереди.
Потому, что бесов много,
А создатель – он один.
Мир табу – зажатый нерв.
Если в жизни нет ошибок –
Значит, жизни
Тоже
Нет.
44. Эльфы отдыхают
душевный отклик на номер чытыри Спецтура: Эльф
Провинциальным гранитно-грубым пещерным троллям.
Там нужно бегать, летать и прыгать, нырять и плавать –
Я бегал волком, скакал лягушкой и плавал кролем;
Я был кометой, речным туманом, горячей лавой...
Смотрели эльфы, чесали уши: "Ты что, зеленый?"
Но пошептались и дали паспорт. Ты видишь, Клава –
Прожилки-буквы: "Сей паспорт выдан Смирнову Коле.
Он отличился и был замечен Отцом-министром.
Он будет эльфом, а не дремучим пещерным троллем..."
Прекрасны звезды, душисты травы и ласков ветер.
Ты улыбнулась и убежала, всё было мельком –
Неслось вприпрыжку: кончалась школа, звенело лето.
Дробились блики и собирались дорожкой лунной,
Ты засмеялась и повторила, что только с эльфом...
Какой ты глупый.
Когда в кладовке я мылом мылил уже удавку.
45. Не знали пацаны
5.4. Марья теперь у пристани.
Лишь во сне порой приходишь ты ко мне, чтоб уйти под утро опять…
46. оКольно-тролльное
на 4. Эльф
Провинциальным гранитно-грубым пещерным троллям.
Там нужно бегать, летать и прыгать, нырять и плавать –
Я бегал волком, скакал лягушкой и плавал кролем;
Я был кометой, речным туманом, горячей лавой...
Смотрели эльфы, чесали уши: "Ты что, зеленый?"
Но пошептались и дали паспорт. Ты видишь, Клава –
Прожилки-буквы: "Сей паспорт выдан Смирнову Коле.
Он отличился и был замечен Отцом-министром.
Он будет эльфом, а не дремучим пещерным троллем..."
Прекрасны звезды, душисты травы и ласков ветер.
Ты улыбнулась и убежала, всё было мельком –
Неслось вприпрыжку: кончалась школа, звенело лето.
Дробились блики и собирались дорожкой лунной,
Ты засмеялась и повторила, что только с эльфом...
Какой ты глупый.
47. Мордоворот
на номер 7 Спецтура. Круговорот
Прицепившись к секундной стрелке.
Механический старый бог –
Конкурент колеса для белки.
С колокольни чужого храма;
О пророчестве возвестят
Первым словом ребёнка: «Мама!»
К человечности звал упорно…
Время жизни как выдох-вдох,
Остальное по жизни – спорно.
Вопиющего кто-то слышал?
Записал пару дерзких фраз
И из круга земного вышел.
48. Парашутка №9. Булимийное
Ступай за мной, я исцелю твой голод.
Молочную попробуй белизну –
мороз слизнув
случайную весну,
покрыл глазурью пряничной мой город.
Цукатны окна, ёлочные бусы
впитали свет волшебных фонарей…
представь скорей,
что мы вдвоём и грей
мои ладони яблочного вкуса.
Прозрачной долькой смеха без причины
обиды лёд растает пусть во рту,
и снова ту
я лёгкость обрету,
вскипающую пеной капучинно.
С конфетных душ давай обёртки стащим,
посмотрим, что есть общего в глуби –
как я, люби
корицу и имбирь…
Мой сон, покрытый корочкой хрустящей,
уйдет с тобой. А я украдкой спрячу
желаний список в сахарном снегу.
А вдруг смогу
твоих коснуться губ
и заболеть их нежностью горячей.
Я поняла: ты болен булимией,
когда ты съел мой шелковый халат
и был так рад.
Но сотню раз подряд
еще чихнул. Ты не здоров, мой милый!
Потом ты съел мои часы и бусы,
и - главное - мой новый кошелёк.
Ну как ты мог?
Там деньги! Как ты мог?!
А ты сказал: он яблочного вкуса...
Теперь сидишь, смеешься без причины,
сосешь сосульку (что еще сосать?)…
Твою жеж мать!
Ты начал грызть кровать!
Твердишь: она так пахнет капучинно…
Тебя люблю, жалею я, конечно.
Но ты, родной, бессовестный всежуй!
Какое жуть!
Я тихо ухожу.
Ведь ты сказал, я пахну огуречно…
49. Сожаление
душевный отклик на номер 12 третьего паратура: Свет стучит по темени...
Свет стучит по темени
Каждый божий день,
Не хватает времени,
Боже, для идей.
Слезы порастрачены,
Выстужен покой…
Ну и где ты, сказочка,
Вздуманная мной?
Падаю с усталости,
Радуюсь – поесть.
Пять минут до старости…
Для чего я здесь?
Бытом пообвычена,
Вымучена ждать,
Запропала женщина…
Женщина-мечта.
Никуда не денешься,
Не смеши народ,
Сердце, может девичье,
Дел невпроворот,
И сама то, ладно уж!
Но и не дурна.
Жизнь не шоколадная,
Только и смогла…
Быть добра уютами,
Сумками, едой…
Быть добра – заботами,
Взглядами, собой...
Уберечь спокойствие
И здоровье всем.
Всё обычно, просто всё,
Правильно и с тем…
Не хватает времени,
Боже, для души…
Не хватает пламени,
Чтобы согрешить.
И по почкам бьет.
Нет просвета в темени
Жизненных забот!
Слезы льются ведрами -
Хоть хлебай ковшом.
Света нынче бодрая,
Вздумал выдать сказочку
С беленьким бычком,
Нервно тыча в вазочку
Сморщенным бычком.
Прямо в Новый год.
Типа – не порочен я,
А наоборот.
В свежее предание
Бытом пообвычена,
Явно не спешит.
Нет нигде спасения
И здоровья нет,
Хоть и вывел в сени я
Тайно интернет.
Душу давит бременем
Не побоев шок -
Не хватает времени
Написать стишок!
50. Щекастая любовь
На 4.4 Мурашный стих
приляг - а я тебя укрою пледом
и стану трогать. В точности неведом
секрет прикосновений никому.
Мурашно-осязаемый покой
снисходит на меня среди подушек.
Кого-то страсть объятиями душит,
но наш экстаз решительно другой.
Закрой глаза - и просто отдыхай,
тебе поглажу щёки, лоб и уши,
и снова щёки... Кто-то любит слушать,
моя любовь - безгласна и глуха.
Ей мало надо: плавно провести
ладонями и кончиками пальцев
по коже - в ощущеньях искупаться
и, вынырнув - сплести мурашный стих...
51. Ленивые Кончиты
на 1.2. незримое
ни сдвига
спят юноны и авоси
мне б слова найти однако
вдохновенье тоже спит
недописанная книга
про авосевую осень
зацепилась словно якорь
за беспочвенность обид
я сижу гляжу на звёзды
пью забористую зиму
застревает в горле комом
хоть не смейся хоть не плачь
и не то чтоб слишком поздно
просто всё невыносимо
не выносится из дома
колкий мусор неудач
днем не выйти
вдруг ослепну
от сверкающего снега
собираю неудачи
через нет и не могу
дом не дом а серый склеп но
жду от бога оберега
обереги же маячат
на далёком берегу
но юнона чинит парус
и авось его починит
вдруг пойму что беспричинен
этих волн-волнений шум
миг и я уже не парюсь
не тону в густой кручине
и незримому мужчине
письма нежные пишу
52. О норовистости Пегасов
(или Нечто из истории возникновения поэзии в Элладе)
На 1.2. Персей (3й тур)
Говоришь, за смертью пришел моей?
Так Харон на лодке её увёз!
Не смешил бы лучше меня, Персей,
А то прям до коликов, прям до слёз.
Не мечтай: не вызреет, не взойдёт
в парнике иллюзий геройства сад!
Я то камень стылый теперь, то лёд.
Оцени, на свой искушенный взгляд!
Не по зубу кус! Не по прыти цель.
Отдохни - умаялся - мой совет.
Гермий дал для серпентов кадуцей?
Постеснялся? Шансов тогда и нет.
Легче Оссу вскинуть на Пелион!
Оседлай вот Цербера, например...
Хитроходких стынет здесь - легион,
Интерьером стали моих пещер.
.....
-Это ж надо, так помелом чесать -
Что сирена! Яд по ушам течёт!
И мужей отважных сгубила рать.
Вот и думай, парень, почём сей мёд.
Для царя бы надо придумать слов...
Баба - бабой... серпенты токмо - жесть! -
Осмотрелся, сплюнул. Трофей готов.
53. Роковая ошибка
На 6.5. Аffectum feline (3й тур)
Кошки во мне проснулись, скребут, скребут,
ноют на непогоду и просят есть.
Сердце в часах умолкло на пять минут.
Я перед дверью замер и вышел весь.
Вышел. Смотрю напротив себе в глаза
и говорю – не смей никуда ходить.
Тень в уголке сюжет начала вязать
чёрный такой, как день у меня в груди.
Бросила резко под ноги мне клубок.
Сдуру за ним погнался на красный свет…
Визг тормозов… Я неба схватил кусок
и полетел, хоть крыльев в помине нет.
На перекрёстке ветер из лужи пьёт
рдяную боль и тихо мурчит, мурчит…
Я, в коридор квартиры упав с высот,
снова в себя вошёл, обронив ключи.
Кошки наелись вдоволь и мирно спят.
Дождь ре-минорит тихо остаток дня.
Книгу листая, в угол бросаю взгляд:
тень с обожаньем пялится на меня.
54. *** (горьким леденцом во рту)
Пародия на 5.3. Ночь (третий тур)
пародия: (кроме замены первого слова на *** не изменено ни буквы)
55. Она мечтает, или Тяжелый случай
на 1.6 3-его тура О ней
А Брайль не бог, он всего лишь гений.
А. Журавлёв. Она читала
прохладный вечер согреет чаем,
не бросив долгого взгляда на
цветенье сумерек, и читает.
Весь мир, раскинутый по листкам,
не выпускает из чутких пальцев,
скользя по буквенным завиткам,
пока глаза не начнут слипаться.
Она умеет читать моря,
где волны шикают друг на друга,
сгребая камни, и воздух прян
от разнотравья хмельного юга.
Она умеет читать дожди,
где влажный ветер стучится в окна
и, колыбельную зарядив,
хлюпещут капли, не в силах смолкнуть.
А как читает она огонь! –
в нём треск поленьев, и веет жаром,
как будто солнце легло в ладонь,
и мрак безвыходный светел, ярок.
Так ясно видит, читая сад,
шершавость груш и округлость вишен;
и нежно-вкрадчивый аромат
гвоздик садовых ей громко слышен…
и в ясный полдень, и темной ночкой.
И если Пушкин был «сукин сын»,
то ей прямая дорога в «дочки».
Мозги раскинуты по листкам,
и нержавейкой сверкают нервы.
Не знает дрожи ее рука -
зарежет маму, но будет первой!
Она умеет буквально всё -
Ну а врагам из соседних сёл
за фиксу - фиксу, за око - око.
Она умеет давить слезу
крутой строкой про котяток рваных,
и под фатальный душевный зуд
хлюпещут массы – ей нету равных!
А как умеет она плясать
и извиваться в пылу дискуссий!
Угря почище, ужу под стать,
но палец в рот не клади – откусит!
а мне нравится Ватерпежекосма — от сокращения словосочетания «Валентина Терешкова - первая женщина-космонавт»
О, полнО! Обалдеть, как бедных детишек именовали в те времена. А ноньче называют, как героев сериалов и, компьютерных игр.
На 5.2. Мамочка, мама
А ну-ка, девушки!
больше не будет ни бегать, ни прыгать.
«Чтоб вас!.. - ворчит в подворотне барыга,
- Вот живодеры, ити вашу мать!
Ироды! Нет чтобы в куклы играть!..»
Взрыв прогремел у барыги в ногах -
беспрекословно девчоночье иго!
«Смеху-то будет! – оскалилась Даша, –
Цапнет за… палец – и ваши не пляшут!
Больше не будет за двойки ругать,
сам же их ставя в дневник и в тетрадь.» …
от Днепрогэса до Уралмаша.
Тонет в пруду участковый Орешин.
Верный Мухтар на осине повешен.
Даша, не пряча восторженный взгляд,
к берегу тащит тротила заряд.
Сбило дыхание тёплой волной ...
Дядя Орешин был строгостью грешен.
плавятся ночкой июльской погожей.
Но у танкистов счастливые рожи.
Рады, что в самом разгаре войны
Дашей машины войны сожжены.
Мысли фашистов донельзя просты:
танки заменят нескоро, похоже.
а остальное стекает по крыше.
Немцы летают немножечко выше.
Даша уносит с бугра миномет -
больше в деревне НИКТО не живет.
Область родная у Даши в кольце -
здесь не осталось ни кошки, ни мыши…
хоть после баньки не вяжет и слова -
будут травить анекдотами снова.
И отражается в пьяном зрачке
бабушка Даша с рукой на чеке.
Чудится той, будто кличут в наряд:
- Даша, готова?
- Конечно, готова!
есть-таки женщины в русских селеньях!
Пусть воспевает любимых оленей
чукча в объятьях суровой зимы,
женщин Отечества чествуем мы.
Ну и – гранаты сменить на пельмени.
Представляю, Тань, как ты ненавидишь фильмы "Девчата", "Весна на заречной улице", "Добровольцы" и тд.)))))
Мне тоже показалось, что здесь подмена понятий - показавшееся неудачным стихотворение или не понравившийся стиль не вызывает ненависть, скорее - раздражение, улыбку или желание спародировать)))
Разделяю точку зрения Эсме, на такие темы желательно сочинять еще более обдуманно, технично и выверенно, чтобы не скатиться в сентиментальность, пафос, банальности и т.д.
А Беспредел - на то и Беспредел, чтобы пародировать можно было все)))
Угу... масса народа меня тут разочаровала. Кто в очередной раз, кто в первый...
Ребята! Не надо бы в этом месте глумиться. Право слово... Вы ж даже не понимаете, как больно это отзывается...
Мне регулярно приходилось с таким сталкиваться. Пишет человек про войну. Я ж не знаю - искренне или нет, или конъюктурщик какой. Может, он реально это переживает, просто сказать не умеет... Я в ответ говорил просто "твой стишок про войну - дерьмо". Потому-то и потому-то. Без стёба!! Сказал "дерьмо", сказал почему и - всё. Обидно? Конечно! Грубо? Да! Но - честно, и самое главное - не глумливо. Это определение не касается чувств автора (кроме его авторского эго, но это - другая история), не касается чувств читающих это. Я не оскорбляю этим, даже косвенно, память тех, кому был посвящен стиш.
А вот эта "парашутка" и последующее ржанье, а потом ещё оправдание этому ржанью... Вот... слов нет.
Вот - просто не надо. Не надо топтаться на чувствах людей около этой темы.. Тем более сейчас, когда в мозги людей на полном серьёзе вбиваются мысли, что это "СССР напал на Украину и Германию". Поэтому тема Великой Отечественной Войны становится особо актуальной. Люди как-то привыкают к мысли - да фигня, подумаешь, война какая-то была давным-давно и никто уже не помнит, что там было на самом деле... НЕТ! И ещё раз НЕТ! Давайте помнить и давайте чтить, иначе мы убиваем собственное будущее.
Не уверен, что вы меня поймете, жду шквала нового стёба и падающих крысят... но... я должен был это сказать... простите...
Темнейшество, но ведь здесь уже несколько рецензентов написали - никто и не думал глумиться над темой и чувствами людей.
И вроде никто ничего не имел против самой темы и содержания.
Замечания вызвали исключительно стиль и подача. Это совершенно другое.
Мдя... Мне казалось, что коллективное шапкозакидательство должно оставаться где-то за дверями школы. Но нет, ему все возрасты покорны))
А Беспредел - на то и Беспредел, чтобы пародировать можно было все)))
Сегодня беспредел - это образ жизни, модное течение, цвет настроения целых стран)) Так шо пляски под бубен вполне в тренде, с многоликим шаманом во главе)))
Согласна, Кать, - пародировать надо. Сама люблю посмеяться, и пародька иной раз просто просится на бумагу. Но когда все камни летят в одну цель - к тому же удовольствия от прочтения никакого, как и веселья - хочется с недоумением пожать плечами. Ведь у автора нет возможности толком ответить.
Но вы, ребята, не останавливайтесь, раз душа требует.
Ольчик, ну такая тенденция здесь, на Беспределе...Кидать камни в стихи, зная, что автор толком не может ответить. И не на этой ветке это началось...
Люди создают тенденции. Какие люди - такие и тенденции.
Жалею, что однажды я тоже написала злую пародию. Завелась, да. Сейчас бы остановилась.
Одно дело, Светик, всем посмеяться и получить удовольствие от процесса - как, скажем, путешествие из Вальпараисо (и смешно, и не обидно, и по делу), другое дело ногами пинать. Кто, как не ты, всегда призывал к необидным пародиям. То, что сейчас происходит - не смешно.
Ольчик, а почему ты считаешь, что смешно авторам стихов, которые пинают другие авторы на других ветках? Причем, это пинание - явный, белыми нитками шитый троллинг, ибо претензии ни разу не оправданные. Почему там никто не возмущается?
Да и что в моей пароди обидного, кроме того, что она написана на дорогой им (команде) стих? Дорогой, потому что свой, родной.
Нам всем обидно, когда пинают наше. Но почему-то некоторые считают, что ОНИ могут попинать, а ИХ - ни разу.
Только давай не будем снова о теме войны и т.д. У многих здесь не менее серьезные темы в стихах.
Остальное я уже все писала.
Все, я больше объяснять ничего не стану. Все сказано.
Ну, во-первых, эта ветка сейчас самая обсуждаемая. Троллинг в любых ветках и по поводу любых стихов - не лучшая форма для общения и понимания. И мне не удается читать всё в силу занятости.
А во-вторых, мои слова сейчас больше относятся не к тебе, а к тем, кто подхватил этот флаг. С тобой мы уже раньше всё обсудили и, как мне кажется, поняли друг друга.
Просто сейчас ты онлайн, и ты одна из немногих, с кем всегда получается диалог в конструктивном ключе. Поэтому и диалог продолжился сам собой.
О)) Вот и колы посыпались)) Сухие, надеюсь. Буду, как и Светик, в холода костры из них жечь))
Колы не мои, если чё.
Что касается моей ядовитой пародьки, то увы и ах. Что посеешь – то и пожнёшь. Выставляя на всеобщее обозрение стихотворение на ТАКУЮ тему, ты должен быть в нём уверен на триста процентов (неужели?!
). Иначе будь готов, кагрицца.
А неудачные ноги надо прятать (с)
Что касается моей ядовитой пародьки, то увы и ах. Что посеешь – то и пожнёшь.
Люсь, пародька у вас не ядовита, не переживайте))) Она бездарна.
Такшта пошейте юбку подлинней. 
На #114
Темнейшество, но ведь здесь уже несколько рецензентов написали - никто и не думал глумиться над темой и чувствами людей.
И вроде никто ничего не имел против самой темы и содержания.
Ещё бы кто-то это сказал вслух, кто ж в этом признается... Но ведь действия обычно стоят дороже уверений, нет?
Замечания вызвали исключительно стиль и подача. Это совершенно другое.
Кать, а какие замечания относительно стиля и подачи? В чем они? Что ты здесь увидела, кроме того же ритма и не связанного с текстом оригинала "обыгрывания" использованных в оригинале слов? Юмор в чем? Какие недостатки стиха он вскрывает?
Какие действия? Здесь пародируют всех, в том числе себя))) Это совершенно нормально))
Юмор - в доведении до гротеска стиля оригинала)) И обыгрывании лексики, интонаций, отдельных оборотов и деталей))
Но вообще свою точку зрения по поводу произведения я напишу в обзоре))) Не хотелось бы высказываться заранее)))
А рецензенты вроде достаточно подробно написали, что не понравилось именно им)))
Гротеск? Лексика? Интонация?
А давай я сейчас тебе расскажу. И про гротеск и про лексику... Кое-кому здесь бесполезно что-то объяснять, но ты-то должна понять.
"Парашутка", напоминаю, на стихотворение о войне и о жизни.
1. Главная героиня оригинала уходит защищать свою Родину. Как может и как умеет в силу своих сил.
"Парашутка" как называется? Напомнить? "Я у мамы дурочка". Комментировать надо?..
Нет, если что-то здесь не понятно, я прокомментирую.
2. Читаем первую строфу. Напоминаю, главная героиня оригинала уходит защищать свою Родину. Как "пародист" представляет её читателям?
"Такая я дура", "ни ума, ни фигуры", "любят меня грызуны, тараканы", "пугалом в огороде стою"...
3. Рефрен оригинала - взаимоотношения дочки и матери. Ну, как же, блин, не постебаться над этим... "Мамочка, мама! Клюёт меня кура" - ржака, да?
4. В оргинале у ЛГ есть некие чувства к пареньку по имени Борька. Паренёк по сюжету погибает в самом начале войны. И там, да, есть эпизод, когда ЛГ подсовывает то ли мышь, то ли крыску этому самому Борьке в портфель. Дети ведь, всяко бывало... Но, наверно, нет ничего смешнее, чем обыграть в "пародии" это так:
Борька, крысёнок, кусает за нос!
Камнем застряла в желудке котлета!
Реально смешно?..
Их было четыре брата. Дядя Гена, как тот Борька из стиха, пропал без вести в первые месяцы войны. Он был инженером. Куда его бросили, какие задачи решать, что произошло - выяснить не удалось. Отец пытался, но... Ни судьбы, ни могилы... Три брата с первых дней ушли на войну, а отец мой был младшим, возраст не призывной. Потому я сейчас и живу на этом свете... Но он, как та Зося из стихотворения, рвался на фронт. А представляете чувства родителей? Трое сыновей ушли, на одного уже пришла "похоронка", а ещё и этот малец рвется туда же... в эту мясорубку... хоть ты останься... Но он таки ушёл, как та Зося. И звали его... Борис. Ага... "Борька-крысёнок" - оборжаться можно как остроумно и представляешь как меня это насмешило... Имя случайно совпало, конечно, но... я вижу, что вы меня не поймете, но... понимаете, вся наша жизнь это цепочка совпадений. Вот не надо бы топтаться там, где лучше просто помолчать.
5. Далее
Ходят под окнами Ванька Орешин
С Сенькой Пионовым, ищут войны,
То ли обкурены, то ли пьяны,
Ой как смешно... Парни уходили защищать Родину, но надо ж как-то повеселиться. Сказать ради красного словца "То ли обкурены, то ли пьяны" - просто в точку, конечно, а кто ещё пойдет на фронт по собственной воле?.. И читатели в восторге, звездочками "парашутку" завалили... Но не все, к счастью, не все.
Мне продолжить разбор?..
Нет... не буду в любом случае. Кто понял, тот понял. А остальным, как говорится, бог вам судья...
В пародии нет военной темы, она вообще о другом.
Там пародист копирует именно лексику, уменьшительные формы, стиль подачи, интонации, речевые особенности, логику и манеру изложения и т.д.
Мне она кажется совершенно безобидной, и совершенно напрасно ты видишь в ней глумление именно над темой. Мне очевидно, что автор таких параллелей при написании не проводил. Так зачем искать в тексте то, чего в нем нет?
http://lit.peoples.ru/poetry/robert_rozhdestvensky/poem_21962.shtml
Слабо спародировать?
Света, не видела твой ответ, когда писала)) но мысли сходятся)
не, ну Кать, это же все очевидно! зачем искать черную кошку в темной комнате, если ее там нет?)
На 12-4 Душа поёт
На 1-2 Полынь (пародия)
Нетрезвое
Пока не пройден собственный зенит,
пока во голове моей звенит,
И хочется с утра опохмелиться,
Меня то глючит, то колбасит, то
Из зазеркалья смотрит конь в пальто
И ржёт в лицо, и чешет ягодицу.
До беса на меня тот конь похож!
Во глаз его смотрю – бросает в дрожь
И думаю – куда забраться лучше:
На Африку? А может, на тайгу,
Перелистав все кедры на бегу?
Когда я полутрезв – такой бегучий!
Конь фыркнул, бритву взял и помазок,
Побрился, полквартиры пересёк,
Сказал: «Пора», – сказал по-человечьи –
«Пора идти сквозь глину и песок
Во мир иной. Прими на посошок»…
И радостно копытом двинул в печень.
С тех пор, когда обыденность горчит,
Ко мне приходит конь, а с ним пиит
И мы втроём слагаем оды пиву.
Пока заткнулся собственный цирроз,
Не заберусь, не ждите, на погост.
Стишарить буду глупо, но красиво.
Во блин, Князь пришёл в правдоборца поиграть. Давайте так. Прошлый тур был на религиозную тему. А я вам Князь сообщу, для многих это нифига не шутки. А теперь дружно вспомним сколько было юмористических стихов на эту тему? А сколько пародий? Вам напомнить, как Христа мучили? А как многих других святых? И как нам теперь быть с пародиями и шутливыми стихами? А ваше появление с таким ником? Только одно это уже кощунство, не говоря об остальном. Чего же вы такой правильный и умный в подпол не спрятались, чтобы не осквернять чувства верующих?
Ребята, не слушайте эту ересь, которую здесь пробует пропихнуть Князь. Нет здесь никаких оскорблений памяти. Смеётесь вы над стишком, который написан так, что вызывает неприязнь. И ни над чем более. И в этом виноват лишь автор стишка, который написал его так. Всё остальное - это демагогия с попыткой навязать чувство вины. Вот я напишу стишок, подобный этому:
таки - дыррр, бомбы - бах,
автомат - гав-гав-гав-гав
И буду требовать, чтобы над ним не ржали, ссылаясь на своих погибших родственников. Мол де, это же про войну, а война - это святое. Только вот эти мои потуги, как и потуги автора, это и есть оскорбление павших. А вот с этого и нужно было начинать Князю.
Граф, неужто вам душевный отклик не пришелся по душе?
Ах, да, она же у вас не слышит, а поёт!
На #133
Тень, пардон, ничего личного. Каков оригинал – такова и пародька.
Люсь, пародька оригиналу и в подметки не годится)) Ничего личного))
Слабо спародировать?
А зачем? Там, кстати, стихотворение гораздо более страшное, достоверное и натуралистичное, и там обращение к маме звучит вполне органично. Одного этого обращения еще недостаточно, чтобы сделать текст излишне сентиментальным, банальным и неубедительным (о чем говорила Света). Речь шла о логике и стиле конкурсного произведения в целом.
Кать, а что в стихо не логично?
Касаемо убедительности... это дело вкуса. Причем, автор рассказал обычную историю обычной девочки. Кого он должен в чем-то убеждать и что-то доказывать? А история вполне достоверная - таких ЛГ были тысячи во время войны. Что в стихотворении пафосного? К технике есть претензии? Да, можно придраться к некоторым рифмам, к штампам, которые там к месту.
А пародировать стиль не грешно. Если слова подбирать правильно.
Тая, а если все начнут к стихам умерших родственников прикручивать? Мол де, у меня стихотворение, как дед в гастроном ходил. Вот вы над ним ржёте, а дед этот - это мой дед, которого немцы в плену пытали, а потом Сталин расстрелял. Мало того, его могилку снесли жадные буржуи и устроили там свалку. А бедная бабушка умерла от горя и осталось сиротами семеро кошек. А вы тут над моим покойным дедушкой смеётесь.
Завязывайте уже из мухи слона делать. Никто вам не виноват - сами на жабы напросились. В следующий раз подумаете, как писать про очень одноногих собачек и тому подобное.
Разумеется это решила кучка озлобленной команды на критику одного их стихо)))))))))))
Угу. Соглашусь. А того, кто плагиатит самого себя на конкурсах, перекручивая из старого новое, ваще дерьмом облить.
Тая, вот ты вроде взрослый и адекватный человек и должна понимать, что выбор таких тем на конкурс - это обычная спекуляция на чувствах. Я прямой человек и говорю чаще всего, так как думаю. Спросишь меня про марью - скажу то же самое. Только у меня есть смелость в этом сознаться. Можно подумать, что автор выбрал такую тему, без умысла этой спекуляции. Вот тебе сообщение из подсобки, которое я написал перед стишком про марью:
"Я тут вот чего подумал. Нужно на жалость давить. В прошлом году такие стишки призовые места занимали. Рябята, може ещё куплет с красивостями написать, или не надо?"
Ас, ты уже много наговорил. Я вообще не хотела тебе отвечать, если честно, поскольку ты несешь тахкую ахинею с такой скоростью, что за тобой не угнаться. А времени на погони у меня нет. Так вот.
Ты, вроде как взрослый и адекватный человек, должен понимать, что автор вправе нести на конкурс все, что посчитает нужным, что ему ближе и что ему нравится. Кто решил, что это спекуляция на чувствах - автор "Марьи"? Мне кажется, что автор выбирает темы о войне не из-за спекуляции на чувствах, а просто ему самому нравится эта тема, она в нем сидит и он ставит себе целью, когда пишет о войне, просто напоминать, что это было и ни разу не вызывать сопли и слезы читающих. Иначе он бы писал в ином ключе. А свои слова ты можешь передать автору "Марьи". Если уж считать "Мамочку" слезодавилкой, то "Марья" ее явно переплюнула. А вообще мне нравится, как ты, с пеной у рта защищал свое стихотворение, пытаясь всех убедить в том, чего нет, и с таким же упоением нападаешь на вполне нормальное стихо,, только потому, что оно либо тебе не легло, либо ты считаешь его конкуретноспособным своей работе.
Так что, прежде чем кому-то давать подобные советы, сперва обернись и посмотри на свои работы. Или давай их тем, кто про одноногих собачек пишет.
Я когда-то проходила с "Фрау Мартой" нечто подобное, что проходит сейчас автор 5-2... Правда там было без кривляний. Но это только укрепило в мысли - если стихотворение вызывает резонанс, то оно состоялось.
А сейчас откланиваюсь. Говорить бесполезно. Поскольку у нас разные взгляды уже на то, что считать слезодавилками. Я вона от "Сологуба" 6-3 плачу - пару бессвязных каламбурчиков в стихо вставил автор и счастлив, наверное. Или вон "рака в реке" чел обыграл в энный раз, сидит и в ус не дует. Пральна, а чо пытаться что-то новое придумывать, пущай другие придумывают, а мы по ним потом проедемся))
Короче, добрая Тая уехала на Таити в отпуск. Теперь все вопросы к Княгине. Она ио Тени Ветра с понедельника.
Тая, если автор пишет по заказу стишки о войне, а это так и есть - он пишет на конкурс. То он должен понимать, что он пишет на конкурс, где можно комментировать стишки и писать на них пародии. Если ему так дорога память о его предках, зачем о пишет такие стихи на конкурс? Да только по одной причине, что надеется, что критиковать не станут и пародии писать, да ещё оценят хорошо. Только в таких темах можно сесть в лужу - что и произошло. Если ты такая сознательная, то почему критиковала ту же марью? Ах, ты считаешь, что фашисты безгрешные? Что греха в войне не содержится? И заметь, я не опустился до уровня Князя, не стал рассказывать слёзные истории о своей бабушке, чтобы защитить стишок. А мог бы - есть, что рассказать. Почему эту марью не стали пародировать - а ты попробуй, а я посмеюсь. Там ритм короткая трёхстопная строка логаэда с дактилическими рифмами. Написано так, что пародию написать очень сложно. А если ещё учесть разнородные и глубокие рифмы, то нужно очень постараться, чтобы переплюнуть оригинал. Да и нет там ни лая автоматов, ни крон елей, ни постов тифа, ни не согласованных деепричастий и т.д. Я уже молчу про стилистический винегрет и воровскую романтику. В общем, продолжайте в том же духе, а сочувствующие всегда найдутся. Только вам никто не виноват, что пишете, как попало и возникает желание написать пародию. А если бы ещё всей бандой не кидались оправдываться - давно бы уже не писали на этот стишок пародии и обзоры. Я вот даже не знал, что он про войну, у меня просто желания не возникло его дочитывать. А после того, как раздули эту тему - только тогда дочитал и написал обзор.
Дамы и господа!
Сама не могу написать ни строчки сейчас, жуткая непись навалилась, и я сказала себе молчать и не вякать. Но вот этот разговор, возникающий неизменно в связи со спекулятивными опусами для конкурсов, побудил встрять с единственной репликой.
Имею два тезиса.
1) Если автор публикует произведение, он тем самым по умолчанию предлагает читателям на него реагировать так же публично. Всё. Здесь нечего обсуждать: автор вправе публиковать, читатели вправе реагировать. Кстати, то же относится к авторам "реакций", вызывающих реакцию...
2) Подавая на конкурс произведение на деликатную тему, автор, безусловно, спекулирует на ней. Расчёт на то, что есть темы, из уважения к которым критики будут особо аккуратны и сдержанны в оценке и при обсуждении произведения. И не надо рассказывать, что автор не имел этого в виду. Об этом столько говорилось, это столько раз обсуждалось, что в авторское неведение поверить невозможно. А для всех рецензентов, критиков, пародистов есть только одна причина не трогать опус или хвалить его: высочайшее качество и художественная ценность. И каждый автор должен понимать, что такая бессчётно описанная тема, как война, может быть затронута в наши дни только гением.
Я понимаю, что мой призыв - глас вопиющего в пустыне, но всё же хочу обратиться к авторам: оценивайте свои возможности здраво. Не трогайте войну. Но если всё же оскоромились - терпите, что бы вам справедливо не высказали.
А война ни при чём. она не виновата, что о ней плохо пишут.
Точно, елы-палы.
а покритикуй, Граф)) интересно жеж))
я за правду и справедливость.
Нивапрос*)
Нам показалось, что автор пародии несколько поторопился. Подозреваем, что слишком уж сильным было раздражение от этой конъюнктурной слезодавилки. Которое мы, как мы уже намекали, полностью разделяем. *)
Тем не более. На наш скромно потупленный взгляд, пародист атаковал исходник как-то очень уж в лоб и однобоко. Получился этакий фронтальный «наезд» на тему дебильности. Нам такой подход показался несколько примитивным и не очень смешным. Нет, авторское раздражение и протест переданы очень убедительно. Но «чего-то в супе не хватает»©. Гротеск есть. Сарказм есть. А вот качественного юмора нам не хватило. *)
На #140
Граф четко обозначил две главные причины наших разногласий.
Отвечаем: это ни разу не наша проблема. Если поэт (!) «сказать не умеет» (!), то его обязательно и непременно надо забросать гнилыми помидорами и тухлыми яйцами. Чтоб пошел и научился.
Нет. "Гнилые помидоры" надо кидать в текст, а не в автора.
А пародировать, конечно, можно и нужно. И тема оригинала тут не имеет значения. Но имеет значение тот нравственный барьер, который есть у пародиста. Если не оговорены конкретные пародируемые строки, то пародия не рассматривается в отрыве от оригинала. Как по форме, так и по содержанию. И когда, например, автор пародии про ребят, уходивших на фронт, пишет, что они "ищут войны, то ли обкурены, то ли пьяны", то это выглядит как унижение даже для меня, простого читателя. Это всё равно как про солдата, закрывшего телом амбразуру, написать, что это он спьяну упал и хихикать над этим. В твоем понимании, Граф, это пародия, в моем понимании это глумление.
На этом, думаю, разговор надо прекратить. Разногласия выявлены, друг друга мы ни в чем не убедим.
(и спасибо за список)
Э нет, извините! Во все века и помидоры, и яйца кидали именно в нерадивых трубадуров и менестрелей. И с какой стати надо щадить некоторых современных авторов, ставящих себя любимых на одну доску с Робертом Рождественским? *)
Мы уже сказали, что нас тоже многое не убедило в пародии, в том числе и это место. Но с чего Вы взяли, добродетельнейший Князь, что автор написал это о "ребятах, уходивших на войну"? Мы считаем, что он написал это о том, как неуклюже описаны эти самые ребята в первоисточнике. И тот факт, что пародисту, возможно, не все удалось, ни разу не извиняет автора оригинала.
По нашему скромному имхо, именно такие вот слезодавилки и есть самое большое неуважение к памяти павших.
*)
Вот жеш блин... Говоришь себе, промолчи, оставь этот шабаш, но приходит Граф, извращает понятия и промолчать просто невозможно. Но... напоследок я скажу)
И с какой стати вы сделали такие выводы? По моей ссылке на стихи Рождественского с уменьшительным словом "мамочка"? Во-первых, адресованы они были не вам. А во-вторых, автор сам сказал, что ставит себя на одну доску? Тогда конкретно слова автора в студию! Не можете? Тогда нечего выдавать вами желаемое за действительное. Хотя это у вас хроническое, но я слышала, что вроде как лечится.
А мы считаем, что уклюже) И кто из нас прав? Или вы считаете свое мнение единственно верным? Попахивает гордыней)) В чем неуклюжесть конкретно - в наиве?
А по нашему скромному имхо, стихотворение со слезодавилкой и рядом не стояло. Вам хочется в нем рассмотреть слезодавилку, поскольку грубых косяков нет? Тогда уж "Солдат и черт" слезодавилка - там солдатик бедненький тронулся, "Марья теперь у пристани" слезодавилка - там Марьюшка тронулась, что папеньку и маменьку фашисты угнали неведомо куда в начале войны (причем смачно так в финале стихо, для пущего надавливания на жалость). Да что там, война! Я щас могу слез надавить из "Полковника", и даже из "Душа поёт" могу. Так в чем суть слезодавилки работы 5-2? Обычное стихо-рассказ о жизни и смерти девчонки, сбежавшей к партизанам. Тогда давайте все фильмы о войне слезодавилками расценивать. Или вот, посмотришь фильм "Белый Бим черное ухо" - прорыдаешь полфильма - норма. Но если кто напишет о Биме этом стихо - та ну бля, слезодавилка!
Весь сыр-бор разгорелся именно из-за некоторых строк так называемой "шутки", которые не только неудачные, но и отвратительные по сути своей. Вот скажите, Граф, вам автор по поводу вашей пародии хоть слово сказал? Вероятнее всего он поулыбался, особенно финалу и оценил шутку юмора приемлемой. То что у меня есть определенные принципы, о которых я сказала выше, еще не означает, что я их навязываю остальным, но нужно знать грани, через которые переходить нельзя, как бы ты ни был кем-то обижен. И никакие "мы понимаем возмущение пародиста" не служат этому оправданием.
Теперь Светлячку.
Свет, в чем конкретно извращение? Так нельзя рифмовать? Ну, если самой приходится извращаться, то может не следует и начинать?
У меня все. Продолжайте балаган. Может таки Александр исполнит свое заветное желание)
согласна, про обкуренных мне самой не того...))) автор исходника поизвращался с рифмовкой, вот и пришлось себе извращаться не самым лучшим образом. И, конечно, война тут совсем не та упомянута)) в переносном смысле: ищут войны, значит, ищут, к кому поприставать, чтоб подраться))) а поспешила, ага))
Страницы