Босоногость

Так случится: кинешь в дальний ящик 
тяготы, которым нет конца, 
глянешь вдаль, где ветер голосящий 
тучи отливает из свинца. 
И, внезапно, сам не понимая, 
смешивая истину с вином, 
вспомнишь дом, медовый запах мая, 
медленную речку за плетнём. 
Мальчик, опалённый ранним светом, 
бродит по дощатому мосту, 
ловит, словно медную монету, 
солнце на звенящую блесну. 
Крикнешь: «Э-ге-гей!» ему протяжно, 
встанешь у задумчивой воды. 
Небо поплывёт овечьей пряжей. 
Вдруг поймёшь, что этот мальчик – ты. 
Вместе с ним, покуда спит дорога, 
зноем доморощенным дыша, 
вывернешь в лихую босоногость, 
где, просыпав звёзды из ковша, 
спит луна на крыше черепичной, 
смерть живёт за тридевять земель, 
сажа на щеках, в кармане - спички, 
дохлый жук, рогатка, карамель.