... зона повышенного творческого риска *)

Мысли походя, или Мюнхгаузен пролетел

Я шел. В туман. О море звезд мечтая.
Начхав на то, что вымок и продрог.
А злая тьма стояла - как влитая,
Скрывая топь расхлябанных дорог.
 
Я шел. Пешком. И в топи топ по уши,
Лицо сгребя в испачканный оскал.
И видя, что фортуна бьет баклуши,
Я сам себя за волосы таскал.
 
Из грязи в князи, хоть на полминуты.
И снова шел, теперь уже на дно,
Теряя связи разом, множа путы,
Продляя шоу - будто заводной.
 
И время шло, вернее, нет – летело.
Без задних ног, за счет передних крыл,
Как ржавый лом, стуча в верхушку тела.
А я как мог скотину матом крыл.
 
И вот – ползу. Никчемной серой крысой.
В виду полос невзлетных. Вонь и муть.
По телу зуд, но в верхней точке лысо
И нет волос, чтоб взяться и рвануть.
 
 
0
Оценок пока нет
Свидетельство о публикации №: 
5569