БЕСПРЕДЕЛ-7. 3-й паратур: Семь цветов радуги
Конкурсные произведения:
по всем фронтам идёт в атаку Осень.
Ведёт с собой вандалов и ворюг -
свирепый ветер, холод, злобных вьюг -
готовых Лето грабить без вопросов:
сорвать серёжки, платья и причёски,
оставив мёрзнуть на семи ветрах,
ограбленные ими дерева -
осины, клёны, тополя, берёзки.
всё, что попало в плен к ним поневоле,
создать повсюду жёлтый антураж,
как Осени диктат на моду, блажь -
свидетельство захвата территорий.
Тянет мне путеводную нить,
Отправляя туда, где я не был,
Чтоб без почестей похоронить
Чёрной, жирной, как в нерест икра,
Там, где примут, не глядя на лица,
Не сверяясь - пришла ли пора?
Оказалось напрасным был труд,
Осознал то, что в общем-то , бесит:
Сколько здесь ни броди - не помру!
Поступить по другому не смог:
Я вернулся по старой дороге
И пришёл на родимый порог.
Жив ещё твой извечный клиент:
Бог не любит нетрезвых сатиров -
Дал на муки ещё пару лет!
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька, мыла серёженьке,
Мыла восторженно и вдохновенно,
Было б предложено - мыть неприменно,
Было б предложено - быть неприменно,
Рядом с серёженькой нощно и денно,
Белые ноженьки мыть, напевая,
Что у серёженьки жизнь трудовая -
Рядом с марусенькой нощно и денно,
Ноги держать на весу неприменно.
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька милому боженьке.
Мыла восторженно и вдохновенно,
Мыла, молилась, любила... наверное.
У женщины семь пятниц на неделе, и не идут старинные часы?
Подумаешь, часы. Так просто быстро теперь узнать. Который час и год
Подскажет электронная Алиса. Она ведь никогда почти не врёт
Не жадина, весёлый и к тому же отличный, между прочим, часовщик.
Глядишь, уже болтают до полночи. Под бой часов ей главное сказал.
Глядишь: на свадьбе – рюмочки, цветочки, глядишь, у дочки, а потом у внучки
Лавандовые мамины глаза.
Уже какую пятницу в неделю она берет такси на абордаж?
И мчится в офис.
Она через полгода выйдет замуж. Но неудачно. Раз, потом другой.
Сосед, махнув рукой, махнёт на Север. Там женится на инженерше СОТ,
Обрюзгнет, погрустнеет, полысеет, скорей всего, сопьется…
Закончен день. И в это время Кто-то. Мы до конца еще не в курсе Кто,
Не знаем: он нарочно, невзначай ли, по-стариковски с книжкой ли уснув,
Из пиалы ̶л̶а̶в̶а̶н̶д̶о̶в̶о̶г̶о̶ ̶ч̶а̶я̶ лавандовые сумерки плеснул
И стали даже у котов дворовых лавандовые в крапинку глаза.
Шептались люди. Замерли трамваи. Исчезли, будто призраки, такси.
А женщина? Придя домой, снимает, нет, не пальто. Старинные часы
В соседской тихой заводи квартиры гремит звонок – апрельский первый гром.
Кто до рассвета рук не разнимал?
И Кто-то, ставя точку, улыбнется.
Да будет так.
Мне нравится финал
в музыке, другом ли баловстве
в большинстве своём творят под властью
тараканов - тех, что в голове.
а талант исчез - простыл и след:
ни зарифмовать "селёдка-палка",
ни сыскать гипербол новых, ярких,
ни слепить хоть плохонький сонет.
продавил, почти до дна, диван...
Вдруг из-под него приполз обмяклый,
костеривший мой диванчик всяко
очень наглый, рыжий ...таракан!
и полез зачем-то под ковёр...,
а затем, с изяществом факира,
преподнёс утерянную лиру
и подсунул тут же Договор:
разносолы, в праздники - бухло.
Он меня - "раскрутит", как Корнея*,
сдаст в печать любую ахинею...
В общем, мне с ним жутко повезло!
всем стихам дадут "зелёный свет",
так что я усатому обязан
и забыть о том, ни в коем разе
не могу! Не должен, как поэт...
В общем, братцы, видя тараканов,
не пляшите в тапочках канкан -
вдруг средь этих "рыжих великанов"
бегает ваш главный таракан.
.
* Корней Чуковский, автор стихотворения "Тараканище"
В чёрно-белой стране,
Где чёрному – yes ,
Где белому – yes,
Где даже, бывает, что красному – да,
Хоть с красным приходит большая беда,
не гой, не маньяк и не душишь людей,
Но сердце твоё – безразмерный ожог.
Ты – жёлт. Безнадёжно. Бесправно ты –
Жёлт.
И денно, и нощно маслать на господ –
На белых, на чёрных, на красных опять,
Их жирных визжащих детишек катать
На стёртой до крови и тощей спине.
Зачем это мне? За что это мне?
Как плач тополиный в глухом ноябре?
Как золото скифов, что в драчку сейчас?
Я жёлт – от копыт до слезящихся глаз.
Я жёлт. Но люблю вас.
Такая вот х-ня.
Хотя бы за это любите меня.
Вдалеке от Бали и Па-де-Кале
Три реки переплелись в его руках.
Утопает он в театрах и цветах.
И форшмаком, и борщом, и шаурмой,
Сохраняя исторический уют.
А фонтаны расплодились и поют.
Здесь студентов, как в Карпатах комаров.
И внутри по тёмным венам день деньской
В поездах с утра бурлит поток людской.
И не прячут рыжей наглости своей —
Прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
Ты орехов нам, случайно, не принёс?
Да таких Моне не видел и в бреду.
Даже звёзды ночью ярче и жирней.
Я утрирую? Ничуточки, ей-ей.
Каждый житель в каждый гвоздь его влюблён.
Если в море превратить водоканал,
Я отсюда б никуда не выезжал.
по веткам и большим, и мелким
в чудно́м шафрановом венке
весна гоняется за белкой.
Бим-бом? Дин-дон? — не разберёшь —
колокола церквей запели.
Подходит тесто, стынет борщ,
пропахла улица апрелем,
цветами, Пасхой и водой
целебной и солоноватой.
У дома штиль. В душе покой.
Текут приветствия из чата...
произошло, но я взлетела.
Сквозь гул и треск, и дымный мрак
сирены воют то и дело.
Толпятся люди во дворе,
у них испуганные лица.
И в красном огненном ядре
наш дом, как пряничный, крошится.
Тут кто-то вскрикнул — «искандер!»
И кто-то всхлипнул — «боже правый!»
А я лечу, как птица, в сквер
и не по-птичьи бьюсь о гравий.
А вышла из больницы — лето.
Восстановили наш «очаг»,
теперь он снова полон света.
В нём не хватает суеты,
не все вернулись старожилы.
На Пасху я ношу цветы
на их могилы.
кружились тихо хлопья пепла,
(белый)
20. Наваждение красного
давай с тобой уедем в таганрог
там в таганроге клёво видит Бог
тепло светло и мухи не кусают
а если и кусают то легко
там у коров бывает молоко
и даже всем смертям наперекор
в садах клубника шевелит усами
рванём на раз в зелёный таганрог
и может наконец-то будет прок
от этой жизни бледной и непрочной
там небоскрёбов нет и нет метро
но улочки устроены хитро
тоска слетит под натиском ветров
и нас глодать конечно не захочет
всегда поможет старый таганрог
избавит от смятений и тревог
которые сердца годами грызли
и все проблемы станут не важны
и царь морской придёт из глубины
чтоб нам окрасить в цвет морской волны
растрёпанные выцветшие мысли
Солнечный мячик канул за горизонт и утонул. Начало – беда лиха. Тонущий мяч – нелепость и чепуха. Девочки знают истину с малых лет: мячик, упавший в воду, не тонет, нет. Быстро всплывает и не идёт ко дну.
Этот же, рыжий - взял да и утонул...
Будет восход.
заштрихует растаявший год,
белой кошкой, пушистой и лёгкой,
тихо-тихо по крышам пройдёт.
Покружится у праздничных окон,
примеряя цветистый наряд,
и смягчит, незаметно и кротко,
немигающий взгляд фонаря.
Будут спящие строем машины
обрастать неуклюжей волной.
Будет снег на руке – беззащитный,
и до ломящей боли – ручной.
Будет снег. В тишине, осторожно,
люди выйдут из тёмных квартир
и застынут, боясь потревожить
этот белый предутренний мир.
Но пока беспросветно и сыро.
С каждым днём год темней и темней.
Он пройдёт. Незапятнанным миром
станет снег.
Только будет ли снег...
В этих улочках кривых
пятьдесят оттенков серого
и три капли синевы.
Всё смешалось.
Ветер бесится.
Негде взять тепла взаймы.
Нам остался хвостик месяца –
дотянуться до зимы.
Пять шагов до снега первого –
света белого земли.
Пятьдесят оттенков серого
камнем на сердце легли.
Ходит дождь вокруг да около.
И не сказка то, но явь.
И в глазах асфальта мокрого
отражается ноябрь.
вытесняет тьму – до заката и новой тьмы.
Свет ненадолго, тепла нестерпимо мало:
Люди зимой обратились в людей зимы.
но фасады красят много недель подряд.
Красный трамвай выбегает из переулка.
Красные люди о прекрасном не говорят.
единицы сложились в один монолитный строй.
Власти виднее, и правда всегда за ней, но
есть и такие, кто бредит новой весной.
А может, в июле, но весне – непременно быть.
Не верьте вербам, травинкам, первой капели.
Красные дни – наступают с рёвом трубы.
Но главное – верить, без веры нельзя спастись.
Верить в мир, врагов, благодать, успех операций.
Красных коней купать, красный скот пасти.
Писать-то легко, если красным карандашом.
Ответы должны быть наглядней любых вопросов.
Красные люди всё делают хорошо.
Когда улетает спать сизокрылый ветер,
Свой хвост петушиный с важностью распустив,
B краю, где смолкает дневная жизнь на планете,
На свет выползает серoсть и примитив.
Стряхнув с залежалых крыльев седую перхoть,
Над нами моль совершает лихoй полёт.
Плюёт, тoржествуя, вниз, улюлюкает сверху —
И ни одна холера её не берёт!
Мoзгoв всегo-тo — сo спичечную гoлoвку!
Талантoв нет. Куча кoмплексoв и oбид.
А гoнoра — целый вoз! Без пoхвал здесь лoмка.
И нет в мире тапка — безликую тварь прибить!
Сама по себе посредственность безопасна,
Пока не идёт атакою на людей,
Пока не начнёт душить тебя, словно астма.
Хoть этo и грех, излови её и убей!
Пока нетленки свои не читает с жарoм,
Схватив тебя нервнo за пуговицу пальтo...
(А вирши бездарнoсти — тoт ещё, блин, пoдарoк:
"Oружие" психотропное, пытoчный тoк!)
Пока не сдавила горло ручищами жадно,
Пока беccoвестнo не за*рала нам мозги,
Прихлопни же ненавистную беспощадно,
Спаси нас от тупости, серости и тоски!
змеится холод, заползая в щели.
Изящество последнего листка
скупая осень холит и лелеет.
смотрюсь в неё, застыв за блёклой шторой.
В небесном горле вязнет солнца ком.
Крадется первый снег.
Светлеет город.
кровит земля, и бесконечно дымно.
Мне снился сон, в нём падала звезда.
Скажи, что ты живой. Прошу, скажи мне...
И я иду ко дну,
за снегом вслед нырнув легко и смирно.
Соседи громко спорят про войну,
а после пьют – кто водку, кто пустырник.
в которой ты в окопах где-то сгинул.
Смотрю во тьму...
Курю...
Схожу с ума...
Твой пёс таскает тапки как святыню.
когда придёшь, чтоб тапки были ближе.
Нас двое –
тех, кто верит, что ты выжил.
кончик пальца едва задев,
и из ранки закаплет вдруг –
в цвет ланкастерских горьких роз.
Шут и Жрица из карт таро
посулят вэри гуд и тру,
красоту непорочных дев,
мощь отравленных веретён.
будет польза и во вреде.
Нежный слог временами груб,
город заперт в кольце дорог.
Не ступай ногой за порог –
не вернёшься назад в игру,
карты красные, да не те,
и негаданное грядёт.
время душ без пропащих тел.
В рай зарёванных не берут,
от ворот таким поворот.
Жрица скормит богам народ,
Шут раскрасит смерть на миру,
и не будет запретных тем
всем, кто красное с карты стёр.
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба – длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин –
красней и краше.
лес хоть уныл, но всё-таки прекрасен.
А у тропинки встретятся грибы –
не отрекайся,
насобирай весёленьких опят
и хрупких, но цветастых сыроежек.
Из дома выбираешься всё реже…
И думаешь: а всё не так сурово.
Глядишь, и попадётся чёрный груздь,
как пуговка кафтана мохового.
дух осени напомнит непременно,
насколько в этом мире мы хрупки
и октя-бренны.
Ломая крыши пыльным городам,
Мир оплетают сочные лианы.
Становится мальком последний лев –
Уже давно растаял, отгремев,
Прощальный рык над берегом песчаным.
Стал прахом тот, кто был от праха взят.
Ни вздоха нет, ни лепета, ни слова.
Земля опять безвидна и пуста.
( Начать бы здесь, да с чистого листа,
Чтоб тьма, и свет, и боги – всё по новой)
Нам повезло – начало всех начал
Дано увидеть чокнутым и пьяным.
Мы в эту глушь пришли через века.
Ты подожди, взойдёт наверняка
Оранжевый дракон над океаном.
Оно началу жизни помогло.
Смотри, его огонь на землю льётся.
Возьми в ладони рыжую росу.
Не говори, что чушь сейчас несу...
Что это не дракон, а просто Солнце...
непримиримые враги.
Ломали ветви, рвали шапки,
сносили крыши и мозги...
А в ночь затишье. Стало страшно,
темно, тревожно — что потом?
Дрожал во тьме многоэтажной
притихший город за окном.
С утра — ноябрь. Без проволочек,
внекалендарная зима
тайком белила город ночью:
кусты, деревья и дома.
Холодным колким первым снегом
укутывала окоём,
и лисы перестали бегать
в карагачах за пустырём.
Им, огнедышащим, не место
на строгой графике зимы.
Пришёл песец. Простой и честный.
Вот и писец! — кивнули мы.
Сдамся без боя на милость самой себе.
Курит "Титаник" на дальнем рейде взатяг,
Звук, попадая в туман, замедляет бег.
Хочется снега, но сумерки года – ноябрь –
Длятся и длятся серой тягучей мглой.
Парус из флага снова не сшить, но я
Сяду на вёсла – в бурях искать покой.
Отбросили серые тени дома
И голос звучит где-то, глуше и глуше:
- Ну, бляха, когда же наступит зима?
Одетой в обрывки из порванных туч,
Используя самый известный нам метод -
Все силы природы поднимет на путч!
Потом вставит стекла в глаза мутных луж,
Морозом ударит, да так чтобы плакать
Могла бы неряха от свёрнутых уш.
Укутает серый и грязный пленэр
И дворник от счастья, от нечего делать,
Стишок сочинит! Ну, как я, например.
Катунь в апреле ярко-бирюзова,
А к осени, алтайцы говорят,
Она течёт густым аквамарином,
И утопает в зеркале глубинном
Прибрежных сосен ряд.
Река поёт, что победила зиму,
И духи синих гор теперь незримо,
Слетая вниз, касаются волны,
Чтоб от восторга сущностей крылатых
На многоструйных быстрых перекатах
Шумели буруны.
И тащит валуны на мыс, где Рерих
Остался монументом на скале -
Подать рукой до Шамбалы, и в камни,
Очнувшись ото сна, вселились камы -
Шаманы древних лет.
В речном напеве - рокот бубнов мерный,
На склонах гор чернеют не пещеры,
А дикие раскосые глаза.
Клыками скал теченье рассекая,
Пронзили реку стрелы Сактырпая,
И льётся бирюза.
Бежит Катунь, спешит на встречу с Бией,
Несущей белопенных волн табун.
И этой встрече рады будут обе,
Обнявшись, станут полноводной Обью,
Приняв одну судьбу.
Ну а пока, шумна и своенравна,
Весенняя Катунь поёт о главном:
Что батюшка Алтай силён и щедр,
И бирюзу речную охраняют
Властители чарующего края -
Марал, Орёл и Кедр.
=================================================
Щеночек, мышки, серенькие котята, сердечко плачет... у меня аж челюсти свело. Вот как мне теперь орехи грызть?
Ах, да... серобрысое стихотворение вышло, этого не отнять).
Здравствуйте.
Серобрысый теперь со мной надолго. В смысле слово.
Девочкам за мак полагается от 8 до 15 общего режима, ст УК РФ №228
Стоит на подоконнике вазон,
И, как ни странно, тоже серый он.
Действительно, странно...
Ну и, конечно, смерть в конце, я ее фатально ждал по сгущенному серому.
Нет, победить оранжевое солнце с верблюдом и оранжевыми мамами пока не удалось. Но я в Вас верю!
Здравствуйте. Оно мне понравилось местами. В нем есть что-то очень русское и разухабистое. Но есть и не очень русское и не разухабистое.
У нас уже была рыба на дыбе с распахнутым наружу животом. Теперь Вы со словами в виде языков под носом у граждан. Ай доунт андестенд ю. Сорян.
или
Не хотят ни низ, ни высь
Зимнего дождя.
What?
Название хорошее, но я уже знаю это слово, придумали, негодяи до Вас)
Ощущение, что автор так и не определился с жанром - и в гражданскую хотелось, и в ироническое стихо, и в пейзаж :) так и остался сидеть нараскоряку, чего-то "ждя". (Сорри, автор)
Стихотворение написано под девизом - каждой строфе по перлу!
1. Языками крутятся
Гражданам под нос.
2. Личных прав качание
Всем на откуп отдано.
3. Люди очумелые
Дружно едут крышами.
Особо доставило - жадно ждя. ))
Всё смешалось в кучу здесь: и торги и бороды,
И слова перчёные зимнего дождя.
Что творится с автором в этом злачном городе?
Может, очумел совсем, лета жадно ждя.?
Приглашаю всех принять участие в "Литерном сапсане". Обращаю внимание, что с сегодняшнего дня самый активный критик будет награждаться ценным призом. Не упустите такой возможности!
http://litset.ru/publ/15-1-0-77234
Здравствуйте. Это очень беспомощное стихо, бить его, как бить ребенка. Не буду.
Но с голым художником, у которого веснушки там и тут, кругом, короче, нужно что-то делать. Прикройте его чем-нибудь, пока он не слился в алюминевый цвет, нас женщины все-таки читают...
Согласна. Первый класс, вторая четверть)))
Мне лично не важен возраст автора, но по моему очень трогательно, образно, мило и позитивно. Лично мне понравилось
Ника, признавайтесь, веснушки трогали? Пока мы бегали за пледом?
Решили мне за Марусеньку отомстить? Ничего я не трогала!
Я вот о чем подумала... как бы повлиял шарф на качество текста, будь он мелкой вязки?
Мелкой - это не гранж а кежл
По-моему для текста это абсолютно не важно. Важно всего для одного слова - меланж)))
В целом, стихотворение запоминается нарциссами алюминиевого цвета, как алюминиевые огурцы не брезентовом поле. По-моему Малинин пел когда-то. ) И веснушками, размером с планеты). Хорошо, что Стадо не распыляется на паратур, иначе на этом стихо оно бы копыта отбросило))). Это вам не на внятные тексты отклики писать).
Цой. Это пел Цой, и он жив!
А, точно, Цой!)
Нравится. Очень образно, чувственно. Хорошее стихотворение.
Извечная тема - он и она.
С трудом верится, что у подножия базальтовых гор нарциссы цветут. Но если и допустить такое, то на фоне цвета таких гор они будут выделяться по любому, а не сливаться в алюминиевый цвет. Тут автор переборщил с цветом.
На описание одежды можно было вообще не тратить времени.
Медово-карамельные планеты - веснушки.... ну, может автору это и показалось красивым или оригинальным, но слишком несопоставимы размеры. Опять-таки вещи тут ни к чему. Потому что сталкивать лбами бедную девочку и богатого мальчика репродуктивного возраста в трамвае это как в дешевой мелодраме.
В общем, слишком надуманная история, чтобы в нее поверить.
по веткам и большим, и мелким
в чудно́м шафрановом венке
весна гоняется за белкой.
Бим-бом? Дин-дон? — не разберёшь —
колокола церквей запели.
Подходит тесто, стынет борщ,
пропахла улица апрелем,
цветами, Пасхой и водой
целебной и солоноватой.
У дома штиль. В душе покой.
Текут приветствия из чата...
произошло, но я взлетела.
Сквозь гул и треск, и дымный мрак
сирены воют то и дело.
Толпятся люди во дворе,
у них испуганные лица.
И в красном огненном ядре
наш дом, как пряничный, крошится.
Тут кто-то вскрикнул — «искандер!»
И кто-то всхлипнул — «боже правый!»
А я лечу, как птица, в сквер
и не по-птичьи бьюсь о гравий.
А вышла из больницы — лето.
Восстановили наш «очаг»,
теперь он снова полон света.
В нём не хватает суеты,
не все вернулись старожилы.
На Пасху я ношу цветы
на их могилы.
А это уже не котятки. А это уже и в основном бы сыграло. Хорошее.
Серьёзно? Хорошее? Да это просто какая-то пародия на трагедию войны!
С какой целью здесь перечисляется размер веток? Интересно. есть какой-то стандарт для определения: это - ветвь большая. а это- ветаь малая.
Почему за белкой? Тем более какой-то конкретной белкой?
Особый вид брачных игрищ?
Там у вас в лесу церкви стоят, между белок и ветвей (больших и мелких)?
А вода, стесняюсь спросить пахнет чем? Может. водой?))
После этого дальше не верю ни одному слову!
Взлететь после взрыва снаряда, птицей и ещё что-то рассматривать – это трэш.
Любое стихотворение можно расчленить - не хитрое дело.
Вы никогда не слышали - "за секунды полёта перед ним вся его жизнь пронеслась?". Вполне могла разглядеть обострённым сознанием.
На Пасху в Одессу прилетел искандер в жилой дом, где погибло много людей, в том числе трёхмесячная Кира с мамой и бабушкой (а недавно погиб и папа, уже на фронте, куда он пошёл добровольцем, после того, как убили его семью)...
Ника, а вы лично были в Одессе? Как там пахнет морем (водой)? Это непередаваемо-прекрасный солёный запах, который делает Одессу - Одессой...
Каждый считывает, как ему считывается. Мне всё считалось. Автор, спасибо.
Построчно будем.
Тут соглашусь с Вами. Перечисление размеров веток - необязательное. Оно не несет никакой смысловой нагрузки и развития. Такое ощущение, что это сделано для рифмы.
Почему за белкой? Тем более какой-то конкретной белкой?
Особый вид брачных игрищ?м
Это уже индивидуальное восприятие. Мне нравится этот образ, он явный, осязамый и представимый. И не банальный. Как это почему за белкой? Вам надо за кем? Кошкой, мышкой, дроздом?)) Мне нравится игривая весна в венке, которая гоняется за белкой.
Ника, лес при чем? Автор дал нам понять, что дело происходит не в лесу. Помните - за окнами, невдалеке... Окна, это дома, какой лес?
Мне очень нравится описательность первых двух с половиной строк. Куличами мамиными запахло. Вкусно и безмятежно. Но Ника права на счет воды. Я не въехал, честно. Если это о море - ничего не предвещало, как говорится. Такие непонятки стихо не нужны.
Взлететь после взрыва птицей, думаю, можно. Рассматривать что-то - вряд ли. И описанное дальше - это скорее всего, взгляд человека, не летящего от взрыва,а уже сидящего, или лежащего - раненого. Меня тьфу-тьфу не ранило ни разу, таким образом, но в ДТП попадал, и, сам момент ДТП помню - до мелочей, простите за банальность, как в замедленном кино все происходило.
Резюмирую. Стихо нужно править, чтоб больше не возникало подобных недоразумений. И я не буду кричать - не верю. Я верю, потому что, это написано хорошо, несмотря на перечисленные косяки. Здесь есть целая картина происходящего, уместный образный ряд, хороший русский язык и т.д.Если хотите, мы можем провести сравнительный анализ этого стихо с любым другим о войне из паратура. Хотя бы, с серобрысым мальчиком, прости Господи. Будем проводить? Я докажу.
Если бы "за белками", то это было бы игриво. Но за одной белкой - это несколько странно и делает белку жертвой
За двумя белками погонишься, ни одной не поймаешь)) почему, это прикольно - троллить белку, они забавные)
Я об этом и говорю: белка выбрана жертвой
Ну а что в этом плохого? Все мы то охотники, то жертвы)
Мы - да. Но весна - это же идеал доброты и непорочности?
Согласна с Никой на 100% - пародия на трагедию. Я умилялась началом до "я взлетела", решила будет Маргарита, а оказалось про могилы. Копец. Абсолютно неуместное начало для финального посыла.
Название бы изменить на "На Пасху в Донецке", а искандер заменитЬ на квитник (украинский ракетный комплекс) - и тогда бы кое-кто тут в комментариях не хвалил бы, а ругал стихотворение.
Война - трагедия для всех, без исключения. И писать о ней надо так, чтобы трогало всех, а не работать на определeнную публику. Видимо, мудрый капитан комаHды поэтому и не отправил стихотворение в основной тур.
Емкое стихотворение на контрасте. Я бы усилила середину. Пока это больше похоже на качественную зарисовку. В общем стихотворение перспективное, но пока сыроватое. Порадовало бережное отношение к русскому языку в отличие от.)
Оксана, вы спросите у тех, кто пережил взрыв: взлетал ли он как птица? Посмотрим, что он вам ответит.
В Одессе пахнет море. А вода пахнет. только если она тухлая. или сероводородная.
Хорошо. с водой соглашусь. Нравится автору воду нюхать. пусть нюхает.
Ника, а я вот знаю, как летают от взрывной волны, к сожалению. Выжившие в Амсторе в Кременчуге рассказывали. Тут ты не права.
И что, они летели и смотрели. что там внизу происходит? Я не верю.
А что по этому поводу думает их светлость и начитанность?
Я не светлый, а седой, начитанность, это из-за возраста. Давайте разбираться. Перво-наперво, Вы молодец, что после голословного плевка автору в лицо - а мы ведь всегда плюем автору в лицо, критикуя, хотя это и не так. Вы молодец, что обосновали свое мнение. Голословно нельзя плевать в лицо, никому и никогда. Отвечу сейчас под Вашим комментарием-разбором. Перечитаю стихо.
Ника, ну, при чем здесь "летели и смотрели"? Они же не без сознания летели). Те, что в Амсторе, помнят, что услышали взрыв и их буквально подняло вверх и понесло - с их слов. Все стало быстро заволакивать дымом, но они слышали, что происходит вокруг. Даже когда их обо что-то швырнуло они ощутили боль. Я представляю из стихо, что ЛГ просто "толкнуло в окно" взрывной волной. Она же вполне могла, летя со 2 или 3 этажа ощущать себя "птицей", почему нет?
Знаешь, я в 2001 году попала в аварию с мужем. Почти лобовое столкновение, удар пришелся на левую стойку. Нас начало разворачивать, полетели стекла, от которых я машинально закрылась. Но я до сих пор помню и скрежет металла, и визг шин, и даже то, как муж пытается выровнять руль - он вправо крутит, а мы влево от удара разворачиваемся. А это всего несколько секунд.
И по воде я как-то сразу поняла, что в этом месте есть море. Плюс "штиль" у дома. Не знаю, почему ты так на автора наехала). Возможно потому, что стих, который тебе понравился не понравился Царевичу и Оксане.))
С ветками согласна, можно было автору чего-нибудь поинтереснее придумать. Но это не такая уж беда в стихо, нмв. А, зная, что произошло на Пасху в прошлом году в Одессе, я автору верю.
Тая, прости. Я очень сочувствую вашей трагедии, которая произошла в апреле. Но, лично для меня (возможно я не права) стихотворение этой трагедии не передало.
Про мишку - поверила, даже несмотря на "лодыжки". Здесь - нет.
Да, согласна, не передало трагедии. Не дожал автор. Надо было крови добавить, боли и детей. А иначе какая здесь трагедия? Подумаешь, ЛГ покалечилась, а потом цветы на могилы носит умершим соседям.
Ника, а что именно тебя убедило бы?))
Ухо плюшевого коитика. Это бы всех убедило, стопудов.
Таня, а ты уже Никой стала? Вопрос был адресован конкретному человеку. Отвечать за него - дурной тон. Впрочем, от того кто постоянно "ржот" иного, кроме как наглости и бесцеремонности и не ждешь, верно?
Личные вопросы принято задавать в личке. Если разговор идёт в общем чате, предполагается (всеми участниками), что участвовать могут все :)
И не злись :) Не верю, что тебе неизвестно, что всякие "пацталом" - это замена смайликам :)
А самоплагиат - есть самоплагиат, от этого никуда не денешься. Это не только о тебе, я вообще устала от одинаковых стихов. Жаль, что жюри их продолжает любить, но пофиг, ибо конкурсы - наше фсё, лишь бы писалось =)
Такшта ура организаторам и жюри и всем участникам, продолжаем играть, ога?
Да, чем бы только беспардонность не оправдывать))). Это не личная переписка, но как говорится, у вас не спрашивали)).
Из чего это следует? Я не злюсь, я насмехаюсь))).
Это ты сейчас о Лане или о себе? А, обо мне!))) Ну, да, свое ж не пахнет))).
Не, точнее, жюри продолжает любить более качественный самоплагиат. Вот!
Смотрю, вы стихи уже закончили на третий тур))) Желчь потекла))).
Ну, извини :) Я не насмехалась, думала нормально поговорим :)
Тая, ну кто ж виноват, что твоё пахнет сильнее?
Ибо игрушечный бренд в трагедиях - это уже твоё, и никуда не деться... Более качественный - ну возможно, да, котятки ж должны слезу вышибать, и не зря там народ всплакивал, не переставая.
А вы закончили стихи? Ты-то тут ваще не переставала тусоваться вроде как.
Кстати, какие у вас интересные пертурбации нынче в команде прям в процессе происходят...
Прям, как в песне - кто-то уходит, кто-то приходит, кто-то останется здесь
А стабильно вас там двое наверное всё-таки, ты и Елена с любимым статусом жертвы? Что-то мне кажется, что остальные вполне могут тоже рано или поздно разбежаться в разные стороны (не претендую на вангу, так, мысли вслух)
Эка тебя плющит))) Прям бальзам на душу)))
Ты за мной следишь?))) Зря. Это плохо может сказаться на твоих шидеврах)))
Закономерный вопрос - твое какое дело?
Закономерный вопрос - см. выше.
Лана, пиши исчо)))) Глупее того, что ты тут пишешь, выглядеть уже не будет))).
Страницы