БЕСПРЕДЕЛ-7. 3-й паратур: Семь цветов радуги
Конкурсные произведения:
по всем фронтам идёт в атаку Осень.
Ведёт с собой вандалов и ворюг -
свирепый ветер, холод, злобных вьюг -
готовых Лето грабить без вопросов:
сорвать серёжки, платья и причёски,
оставив мёрзнуть на семи ветрах,
ограбленные ими дерева -
осины, клёны, тополя, берёзки.
всё, что попало в плен к ним поневоле,
создать повсюду жёлтый антураж,
как Осени диктат на моду, блажь -
свидетельство захвата территорий.
Тянет мне путеводную нить,
Отправляя туда, где я не был,
Чтоб без почестей похоронить
Чёрной, жирной, как в нерест икра,
Там, где примут, не глядя на лица,
Не сверяясь - пришла ли пора?
Оказалось напрасным был труд,
Осознал то, что в общем-то , бесит:
Сколько здесь ни броди - не помру!
Поступить по другому не смог:
Я вернулся по старой дороге
И пришёл на родимый порог.
Жив ещё твой извечный клиент:
Бог не любит нетрезвых сатиров -
Дал на муки ещё пару лет!
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька, мыла серёженьке,
Мыла восторженно и вдохновенно,
Было б предложено - мыть неприменно,
Было б предложено - быть неприменно,
Рядом с серёженькой нощно и денно,
Белые ноженьки мыть, напевая,
Что у серёженьки жизнь трудовая -
Рядом с марусенькой нощно и денно,
Ноги держать на весу неприменно.
Мыла марусенька белые ноженьки,
Мыла марусенька милому боженьке.
Мыла восторженно и вдохновенно,
Мыла, молилась, любила... наверное.
У женщины семь пятниц на неделе, и не идут старинные часы?
Подумаешь, часы. Так просто быстро теперь узнать. Который час и год
Подскажет электронная Алиса. Она ведь никогда почти не врёт
Не жадина, весёлый и к тому же отличный, между прочим, часовщик.
Глядишь, уже болтают до полночи. Под бой часов ей главное сказал.
Глядишь: на свадьбе – рюмочки, цветочки, глядишь, у дочки, а потом у внучки
Лавандовые мамины глаза.
Уже какую пятницу в неделю она берет такси на абордаж?
И мчится в офис.
Она через полгода выйдет замуж. Но неудачно. Раз, потом другой.
Сосед, махнув рукой, махнёт на Север. Там женится на инженерше СОТ,
Обрюзгнет, погрустнеет, полысеет, скорей всего, сопьется…
Закончен день. И в это время Кто-то. Мы до конца еще не в курсе Кто,
Не знаем: он нарочно, невзначай ли, по-стариковски с книжкой ли уснув,
Из пиалы ̶л̶а̶в̶а̶н̶д̶о̶в̶о̶г̶о̶ ̶ч̶а̶я̶ лавандовые сумерки плеснул
И стали даже у котов дворовых лавандовые в крапинку глаза.
Шептались люди. Замерли трамваи. Исчезли, будто призраки, такси.
А женщина? Придя домой, снимает, нет, не пальто. Старинные часы
В соседской тихой заводи квартиры гремит звонок – апрельский первый гром.
Кто до рассвета рук не разнимал?
И Кто-то, ставя точку, улыбнется.
Да будет так.
Мне нравится финал
в музыке, другом ли баловстве
в большинстве своём творят под властью
тараканов - тех, что в голове.
а талант исчез - простыл и след:
ни зарифмовать "селёдка-палка",
ни сыскать гипербол новых, ярких,
ни слепить хоть плохонький сонет.
продавил, почти до дна, диван...
Вдруг из-под него приполз обмяклый,
костеривший мой диванчик всяко
очень наглый, рыжий ...таракан!
и полез зачем-то под ковёр...,
а затем, с изяществом факира,
преподнёс утерянную лиру
и подсунул тут же Договор:
разносолы, в праздники - бухло.
Он меня - "раскрутит", как Корнея*,
сдаст в печать любую ахинею...
В общем, мне с ним жутко повезло!
всем стихам дадут "зелёный свет",
так что я усатому обязан
и забыть о том, ни в коем разе
не могу! Не должен, как поэт...
В общем, братцы, видя тараканов,
не пляшите в тапочках канкан -
вдруг средь этих "рыжих великанов"
бегает ваш главный таракан.
.
* Корней Чуковский, автор стихотворения "Тараканище"
В чёрно-белой стране,
Где чёрному – yes ,
Где белому – yes,
Где даже, бывает, что красному – да,
Хоть с красным приходит большая беда,
не гой, не маньяк и не душишь людей,
Но сердце твоё – безразмерный ожог.
Ты – жёлт. Безнадёжно. Бесправно ты –
Жёлт.
И денно, и нощно маслать на господ –
На белых, на чёрных, на красных опять,
Их жирных визжащих детишек катать
На стёртой до крови и тощей спине.
Зачем это мне? За что это мне?
Как плач тополиный в глухом ноябре?
Как золото скифов, что в драчку сейчас?
Я жёлт – от копыт до слезящихся глаз.
Я жёлт. Но люблю вас.
Такая вот х-ня.
Хотя бы за это любите меня.
Вдалеке от Бали и Па-де-Кале
Три реки переплелись в его руках.
Утопает он в театрах и цветах.
И форшмаком, и борщом, и шаурмой,
Сохраняя исторический уют.
А фонтаны расплодились и поют.
Здесь студентов, как в Карпатах комаров.
И внутри по тёмным венам день деньской
В поездах с утра бурлит поток людской.
И не прячут рыжей наглости своей —
Прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
Ты орехов нам, случайно, не принёс?
Да таких Моне не видел и в бреду.
Даже звёзды ночью ярче и жирней.
Я утрирую? Ничуточки, ей-ей.
Каждый житель в каждый гвоздь его влюблён.
Если в море превратить водоканал,
Я отсюда б никуда не выезжал.
по веткам и большим, и мелким
в чудно́м шафрановом венке
весна гоняется за белкой.
Бим-бом? Дин-дон? — не разберёшь —
колокола церквей запели.
Подходит тесто, стынет борщ,
пропахла улица апрелем,
цветами, Пасхой и водой
целебной и солоноватой.
У дома штиль. В душе покой.
Текут приветствия из чата...
произошло, но я взлетела.
Сквозь гул и треск, и дымный мрак
сирены воют то и дело.
Толпятся люди во дворе,
у них испуганные лица.
И в красном огненном ядре
наш дом, как пряничный, крошится.
Тут кто-то вскрикнул — «искандер!»
И кто-то всхлипнул — «боже правый!»
А я лечу, как птица, в сквер
и не по-птичьи бьюсь о гравий.
А вышла из больницы — лето.
Восстановили наш «очаг»,
теперь он снова полон света.
В нём не хватает суеты,
не все вернулись старожилы.
На Пасху я ношу цветы
на их могилы.
кружились тихо хлопья пепла,
(белый)
20. Наваждение красного
давай с тобой уедем в таганрог
там в таганроге клёво видит Бог
тепло светло и мухи не кусают
а если и кусают то легко
там у коров бывает молоко
и даже всем смертям наперекор
в садах клубника шевелит усами
рванём на раз в зелёный таганрог
и может наконец-то будет прок
от этой жизни бледной и непрочной
там небоскрёбов нет и нет метро
но улочки устроены хитро
тоска слетит под натиском ветров
и нас глодать конечно не захочет
всегда поможет старый таганрог
избавит от смятений и тревог
которые сердца годами грызли
и все проблемы станут не важны
и царь морской придёт из глубины
чтоб нам окрасить в цвет морской волны
растрёпанные выцветшие мысли
Солнечный мячик канул за горизонт и утонул. Начало – беда лиха. Тонущий мяч – нелепость и чепуха. Девочки знают истину с малых лет: мячик, упавший в воду, не тонет, нет. Быстро всплывает и не идёт ко дну.
Этот же, рыжий - взял да и утонул...
Будет восход.
заштрихует растаявший год,
белой кошкой, пушистой и лёгкой,
тихо-тихо по крышам пройдёт.
Покружится у праздничных окон,
примеряя цветистый наряд,
и смягчит, незаметно и кротко,
немигающий взгляд фонаря.
Будут спящие строем машины
обрастать неуклюжей волной.
Будет снег на руке – беззащитный,
и до ломящей боли – ручной.
Будет снег. В тишине, осторожно,
люди выйдут из тёмных квартир
и застынут, боясь потревожить
этот белый предутренний мир.
Но пока беспросветно и сыро.
С каждым днём год темней и темней.
Он пройдёт. Незапятнанным миром
станет снег.
Только будет ли снег...
В этих улочках кривых
пятьдесят оттенков серого
и три капли синевы.
Всё смешалось.
Ветер бесится.
Негде взять тепла взаймы.
Нам остался хвостик месяца –
дотянуться до зимы.
Пять шагов до снега первого –
света белого земли.
Пятьдесят оттенков серого
камнем на сердце легли.
Ходит дождь вокруг да около.
И не сказка то, но явь.
И в глазах асфальта мокрого
отражается ноябрь.
вытесняет тьму – до заката и новой тьмы.
Свет ненадолго, тепла нестерпимо мало:
Люди зимой обратились в людей зимы.
но фасады красят много недель подряд.
Красный трамвай выбегает из переулка.
Красные люди о прекрасном не говорят.
единицы сложились в один монолитный строй.
Власти виднее, и правда всегда за ней, но
есть и такие, кто бредит новой весной.
А может, в июле, но весне – непременно быть.
Не верьте вербам, травинкам, первой капели.
Красные дни – наступают с рёвом трубы.
Но главное – верить, без веры нельзя спастись.
Верить в мир, врагов, благодать, успех операций.
Красных коней купать, красный скот пасти.
Писать-то легко, если красным карандашом.
Ответы должны быть наглядней любых вопросов.
Красные люди всё делают хорошо.
Когда улетает спать сизокрылый ветер,
Свой хвост петушиный с важностью распустив,
B краю, где смолкает дневная жизнь на планете,
На свет выползает серoсть и примитив.
Стряхнув с залежалых крыльев седую перхoть,
Над нами моль совершает лихoй полёт.
Плюёт, тoржествуя, вниз, улюлюкает сверху —
И ни одна холера её не берёт!
Мoзгoв всегo-тo — сo спичечную гoлoвку!
Талантoв нет. Куча кoмплексoв и oбид.
А гoнoра — целый вoз! Без пoхвал здесь лoмка.
И нет в мире тапка — безликую тварь прибить!
Сама по себе посредственность безопасна,
Пока не идёт атакою на людей,
Пока не начнёт душить тебя, словно астма.
Хoть этo и грех, излови её и убей!
Пока нетленки свои не читает с жарoм,
Схватив тебя нервнo за пуговицу пальтo...
(А вирши бездарнoсти — тoт ещё, блин, пoдарoк:
"Oружие" психотропное, пытoчный тoк!)
Пока не сдавила горло ручищами жадно,
Пока беccoвестнo не за*рала нам мозги,
Прихлопни же ненавистную беспощадно,
Спаси нас от тупости, серости и тоски!
змеится холод, заползая в щели.
Изящество последнего листка
скупая осень холит и лелеет.
смотрюсь в неё, застыв за блёклой шторой.
В небесном горле вязнет солнца ком.
Крадется первый снег.
Светлеет город.
кровит земля, и бесконечно дымно.
Мне снился сон, в нём падала звезда.
Скажи, что ты живой. Прошу, скажи мне...
И я иду ко дну,
за снегом вслед нырнув легко и смирно.
Соседи громко спорят про войну,
а после пьют – кто водку, кто пустырник.
в которой ты в окопах где-то сгинул.
Смотрю во тьму...
Курю...
Схожу с ума...
Твой пёс таскает тапки как святыню.
когда придёшь, чтоб тапки были ближе.
Нас двое –
тех, кто верит, что ты выжил.
кончик пальца едва задев,
и из ранки закаплет вдруг –
в цвет ланкастерских горьких роз.
Шут и Жрица из карт таро
посулят вэри гуд и тру,
красоту непорочных дев,
мощь отравленных веретён.
будет польза и во вреде.
Нежный слог временами груб,
город заперт в кольце дорог.
Не ступай ногой за порог –
не вернёшься назад в игру,
карты красные, да не те,
и негаданное грядёт.
время душ без пропащих тел.
В рай зарёванных не берут,
от ворот таким поворот.
Жрица скормит богам народ,
Шут раскрасит смерть на миру,
и не будет запретных тем
всем, кто красное с карты стёр.
Туманный мусс ложится на болота.
Листает ветер листья, как листы
журналов журавлиного отлёта.
Всё меньше промежутки между туч,
а сырость с неба – длительней и чаще.
Всё реже проползает солнца луч
в лесную чащу,
где день в глазах осиново рябит,
где каждый клён беспомощно вчерашен.
И только кисти тоненьких рябин –
красней и краше.
лес хоть уныл, но всё-таки прекрасен.
А у тропинки встретятся грибы –
не отрекайся,
насобирай весёленьких опят
и хрупких, но цветастых сыроежек.
Из дома выбираешься всё реже…
И думаешь: а всё не так сурово.
Глядишь, и попадётся чёрный груздь,
как пуговка кафтана мохового.
дух осени напомнит непременно,
насколько в этом мире мы хрупки
и октя-бренны.
Ломая крыши пыльным городам,
Мир оплетают сочные лианы.
Становится мальком последний лев –
Уже давно растаял, отгремев,
Прощальный рык над берегом песчаным.
Стал прахом тот, кто был от праха взят.
Ни вздоха нет, ни лепета, ни слова.
Земля опять безвидна и пуста.
( Начать бы здесь, да с чистого листа,
Чтоб тьма, и свет, и боги – всё по новой)
Нам повезло – начало всех начал
Дано увидеть чокнутым и пьяным.
Мы в эту глушь пришли через века.
Ты подожди, взойдёт наверняка
Оранжевый дракон над океаном.
Оно началу жизни помогло.
Смотри, его огонь на землю льётся.
Возьми в ладони рыжую росу.
Не говори, что чушь сейчас несу...
Что это не дракон, а просто Солнце...
непримиримые враги.
Ломали ветви, рвали шапки,
сносили крыши и мозги...
А в ночь затишье. Стало страшно,
темно, тревожно — что потом?
Дрожал во тьме многоэтажной
притихший город за окном.
С утра — ноябрь. Без проволочек,
внекалендарная зима
тайком белила город ночью:
кусты, деревья и дома.
Холодным колким первым снегом
укутывала окоём,
и лисы перестали бегать
в карагачах за пустырём.
Им, огнедышащим, не место
на строгой графике зимы.
Пришёл песец. Простой и честный.
Вот и писец! — кивнули мы.
Сдамся без боя на милость самой себе.
Курит "Титаник" на дальнем рейде взатяг,
Звук, попадая в туман, замедляет бег.
Хочется снега, но сумерки года – ноябрь –
Длятся и длятся серой тягучей мглой.
Парус из флага снова не сшить, но я
Сяду на вёсла – в бурях искать покой.
Отбросили серые тени дома
И голос звучит где-то, глуше и глуше:
- Ну, бляха, когда же наступит зима?
Одетой в обрывки из порванных туч,
Используя самый известный нам метод -
Все силы природы поднимет на путч!
Потом вставит стекла в глаза мутных луж,
Морозом ударит, да так чтобы плакать
Могла бы неряха от свёрнутых уш.
Укутает серый и грязный пленэр
И дворник от счастья, от нечего делать,
Стишок сочинит! Ну, как я, например.
Катунь в апреле ярко-бирюзова,
А к осени, алтайцы говорят,
Она течёт густым аквамарином,
И утопает в зеркале глубинном
Прибрежных сосен ряд.
Река поёт, что победила зиму,
И духи синих гор теперь незримо,
Слетая вниз, касаются волны,
Чтоб от восторга сущностей крылатых
На многоструйных быстрых перекатах
Шумели буруны.
И тащит валуны на мыс, где Рерих
Остался монументом на скале -
Подать рукой до Шамбалы, и в камни,
Очнувшись ото сна, вселились камы -
Шаманы древних лет.
В речном напеве - рокот бубнов мерный,
На склонах гор чернеют не пещеры,
А дикие раскосые глаза.
Клыками скал теченье рассекая,
Пронзили реку стрелы Сактырпая,
И льётся бирюза.
Бежит Катунь, спешит на встречу с Бией,
Несущей белопенных волн табун.
И этой встрече рады будут обе,
Обнявшись, станут полноводной Обью,
Приняв одну судьбу.
Ну а пока, шумна и своенравна,
Весенняя Катунь поёт о главном:
Что батюшка Алтай силён и щедр,
И бирюзу речную охраняют
Властители чарующего края -
Марал, Орёл и Кедр.
=================================================
ООх.
Здравствуйте. Я так понимаю, Клара, изрядно постарев, вернулась. И вот. Сначала разберемся с именанми. Лилит - коварное имя. Думаю, иудеи его заимствовали таки у субарту, нынешняя Месопотамия. В Субарту Лилит - ночная демоница, пожирающая детей и издевающаяся над спящими мужчинами. Женский шовинизм шкалит в этом туре. Если, конечно, Лилит - месопатамская. Но, судя по тому, что она целует таки ребенка, Лилит иудейская. Если иудейская, тогда ничего. Лилечка - это маленькая Брик? Ничего не могу с собой поделать, как Лилечка говорят, сразу стихо Маяковского вспоминаю, сами знаете какое. И зачем Вам эта неразбериха и двусмысленность с именами в стихо? Нужна? Ладно.
Технически у меня всего три вопроса.
1. Вспыхнул бликом рубина в бокале киндзмараули.
Зачем Вам столько существительных на один кв.см. строки, чтоб меня до слёз доводить?
2.
Аметисты в ушах и фиалковый свет в глазах,
Превратившийся позже в закатный рубиновый лучик.
Эдвард Каллин её все-таки обратил и она стала вампиром?
3. Шаг во тьму - и последний красивый ночной полёт,
Вы вообще видели как падает суицидник с высоты? Вы уверены, что это красиво? Посмотрите видео, даже видео достаточно, чтоб больше никогда так об этом не писать. Нет, я понимаю, что сейчас придут и скажут, что это волшебство, и она же не умерла, а стала Лилит. Нет, господа, падала живая себе вполне старуха. Ужас.
А так-то ничего, дело Клары процветает)
Всё так же хороша: и стиль и гламур. Платье поменяло цвет, кораллы превратились в аметисты. Интересно, это ремейк или сиквел?
Какое симпатичное стихотворение! В нём есть какое-то волшебство, я так почувствовала. Концовка интересная, можно трактовать по-разному.
У меня на длинных словах в первом катрене "киндзмараули- прокараулил" заплетался язык. Но, тем не менее, карасиво, цветное стихотворение.
Нашла и послушала эту певицу Violet. Ничего так, молодёжь, видимо, такое любит.
Читаю Лилит, а вспоминаю Клару из 2 тура. Клара мне нравилась больше.
Вдалеке от Бали и Па-де-Кале
Три реки переплелись в его руках.
Утопает он в театрах и цветах.
И форшмаком, и борщом, и шаурмой,
Сохраняя исторический уют.
А фонтаны расплодились и поют.
Здесь студентов, как в Карпатах комаров.
И внутри по тёмным венам день деньской
В поездах с утра бурлит поток людской.
И не прячут рыжей наглости своей —
Прыг на лавку и в глазах живой вопрос:
Ты орехов нам, случайно, не принёс?
Да таких Моне не видел и в бреду.
Даже звёзды ночью ярче и жирней.
Я утрирую? Ничуточки, ей-ей.
Каждый житель в каждый гвоздь его влюблён.
Если в море превратить водоканал,
Я отсюда б никуда не выезжал.
Здравствуйте. Могу переврать, но спою:
Голубые тротуары, синие мосты,
ярко-желтые трамваи, розовые сны,
он как-будто нарисован мелом на стене,
этот город самый лучший город на земле.
Стихо поётся, правда на другой мотив, но разве это плохо? Нет, конечно. Белки, канальи, прямо живые. Неплохо, подняли настроение.
Вопрос один: Водоканал, это не канал воды) а название муниципального предприятия. Будем превращать в море? Это увлекательно))
Но ставлю пятерку.
Вроде бы, неплохо, но:
Всё тоже, что и в других городах. Нет чего -то особенного. узнаваемого. аутентичного. Так что, красиво, но безлико. Что за город? Я так и не поняла.
Согласна, Ника. В городе три реки, много студентов, метро, парки с ручными белками и горожане без ума от него. Таких городов тыщи.
А песенка Сюткина, после прочтения, прицепилась, зараза, полдня ее напевала))). Кстати, а Сюткин о каком городе пел? Может он и есть? А, и нет моря еще!) Прям шарада.
Сюткин всегда пел о Москве. А город на слиянии трех рек - Коломна. Очень люблю его. Но метро там нет. Думаю дальше.
Пассау в Баварии и Чебоксары. Но в Чебоксарах нет метро, это точно, в Пассау не помню. Сдаюсь!!
А Питер? Там метро есть? И кроме Невы может еще реки какие? И почему не Москва?
Похоже, Казань.
Чебоксары брал, Коломну брал, Казань не брал...
В Питере одна река, остальное её рукава и притоки, метро есть. В Москве 150 или что-то около того рек. Автор! Вы-зверь)) как уснуть теперь...
Париж? Лондон? Минск?
Вот точно про Урюпинск написано!)) Не понятно к чему тут Карпаты и железобетон? Кошмар. Я тоже сдаюсь.))
Сразу видно кто не из Украины - не можете угадать, что за город... Это Харьков, вестимо. Поющие фонтаны, множество всевозможных вузов (студенты) и цветов море, метро опять же. Бывшая столица моей страны. Три реки — Харьков, Лопань, Уды.
Хотя фаршмак - больше одесское блюдо. А про белок я не знаю - последний раз была там ещё в 1990 году. Но сразу узнала. Ещё бы про Сумскую что-то ввернули - и полный фарш. Тень, твоя песенка?
Во первых: в Харькове 4 реки. Во-вторых: цветов, фонтанов и студентов везде полно.
Так что я всё равно делаю ставку на Казань. Туда последнее время бабла немеренно вбухано. (по причинам, о которых говорить вслух не рекомендуется)
Автор бы не ввернул в стиш Карпаты, если бы речь была не об украинском городе. Вот просто поверьте, я там практику студенткой проходила - это точно он - Харьков.
Это вы по белкам определили? А 4-я река куда делась?
Я про четвёртую реку ничего не знаю.
А вообще в стихотворении полно подсказок - и про знаменитый завод Железо-бетонных конструкций, про водоканал (полагаю, имеется в виду водосбор 840 км² от трёх сливающихся друг в дружку рек), который называют ещё Харьковским морем.
Видимо, Тень Ветра написала, она - харьковчанка. Она, наверное, хотела интригу потянуть - а я сдала карты (Теня, пардон). Но любой украинец узнает Харьков из этого стишка - он - просто как фотография города.
Простите конечно, но что у вас с логикой? Единственный уникальный признак города - количество рек. Вы его почему-то во внимание не принимаете. Зато продолжаете перечислять всё то, что есть влюбом городе.
Не, Ника, в Харькове 3 реки, это правда) То, что считается четвертой (Немышля) - приток одной из них.
Нет, Ксю, не моя, но если это о Харькове, то я автору безмерно благодарна).
Касаемо форшмака... мне кажется, что перечислением блюд, автор хотел указать на то, что город многонациональный, я так считала с текста.
И еще у нас на Сумской звезды висят над брусчаткой, может это о них "жирней" написано?))) А с водоканалом автор явно ляп написал). Хотя, понятно, что водный канал не влез бы в ритм. Но все-же мне стихо понравилось).
Мне тоже понравился, да и какая разница какой город, мне - непринципиально.
А мне принципиально. Написать о городе так. что непонятно, что это за город - это ещё ухитриться надо. Водоканал, Бетонозавод - в каком городе этого нет?
У Розенбаума Питер разве с чем-то спутаешь? Никогда.
А здесь просто красочный плакат.
Видимо, в России просто больше таких городов. А у нас в Украине с метро всего раз-два и обчёлся городов, даже в Одессе нет метро. А если прибавать всё остальное - (а его дофига перечилено в стихотворении, не вижу смысла повторяться, но если угодно)
Три реки
Поющие фонтаны
Море студентов (как в Карпатах комаров, прямое указание на то, что город украинсикий)
И прочий железобетон с белками Харьковское море - такой огромный водный канал - вообще один в Украине. Вот всё и складывается в пазл.
Так что:
а) это Харьков
б) это Тень Ветра
Пошла в угадайку)))
"А крепость тоже я развалил?"(с)
Не я это! Не я!)) Вот продуешь в угадайке, меня не вини потом.
Не стану придираться. Написано с любовью к своему городу. И это чувствуется.
Но никак не могу отделаться от песни: "Этот город самый лучший город на земле" группы "Браво". Интересно, автор намеренно сделал это?
Это потому что я спел))
№12. Для меня это стихо немного вытянул финал, последняя строка, которая добавила какой-то смысл стихотворению для посторонних читателей. Ибо во время прочтения у меня всё время возникал вопрос - и что? Написано неплохо, живо, чувствуется любовь к своему городу - но просто перечисления красот лично мне недостаточно, хотелось бы чего-то больше, истории, события, эмоции... В этом плане, повторюсь, хорошо, что есть последняя строка, она хоть как-то замыкает на себе текст.
Вообще, наверное, если бы было всё-таки поменьше (по кол-ву катренов) описаний/перечислений, т.е. стих бы был покомпактней, то могло бы быть неплохо - ну, на мой вкус...
Тетя Гугла по запросу "железобетон" выдала Харьков. Белки понравились.
Я тут упала под стол Конечно, после такого можно не только по прямой в глаза прикатить, но и по кривой.
И тут пятёрка. Написать монументальный бред только кажется, что легко. А вы попробуйте. Кстати, я тоже обычно стучусь в спальню к жене, чтоб неловко не вышло, вдруг она Пастернака читает. Вангую, это стадо. Могу даже поспорить с кем-нибудь. Одурев от наших орфо-грамма-пунктуационных ошибок, стадо село и написало. Отлично, держите пять.
Не, это не Стадо)). Стадо себя уважает. Да и у него такой ахинеи при его желании не выйдет))) Ну, разве что если так напьется, что "му" не выговорит)))).
А если не вдруг, а на самом деле, где же вы тогда спите?
На Стадо совсем не похоже. Я бы ставку на Жору Волжанина сделала.
Ещё Карабасыч, как вариант. Но с Жорой теплее, кмк.
Не замечала за Георгием искрометного чувства юмора... не думаю.
Ну, вот пожалуйста: никаких тебе дурацких запятых! А всё ясно и понятно: возмущён человек до крайней стадии нервного глотка.. Главное, радует, что живой. (редкость для этой подборки)
В общем, трагедь - на лицо. Возможно, кто-то "карова" через о написал.
Автор, вы меня, конечно, извините. Но "присвистнул раком на горе" и "на мне сидела седина" - это строчки для добротной пародии.
Виртуозно ирать поговорками и крылатыми выражениями в стихах, так, чтобы это не вызывало ненужный смех, умеют два человека из тех, кого я знаю. Это Мигов и НБС. Автору бы у них поучиться.
На это стихо невозможно написать пародию) Знаете почему? Потому что все оно - стеб, пародия если хотите, и больше чем автор в нем поерничал над собой и над другими - уже невозможно. Именно за это у меня для него твердая пятерка)
Ахинея, даже мастерски написанная, останется ахинеей. Стоило на нее тратить время? Почему и нет, если больше заняться было нечем.
О! Очередная порция котяток. Манипуляция - наше всё! Но зачем так уж откровенно?
Котят топили и давили, лишь молотка был гулок стук.
В пушистом маленьком комочке сердечко стыло: тук, тук… тук.
Котятки, как они есть. Хорошо, что не в основной тур - я бы много баллов не дала за такое откровенное мяу.
А мне чем-то понравилось. Оно такое, детское, что ли. Болючее. Именно так, наверное, и чувствуют дети. Жаль, что мы, взрослые, не помним это.
Похоже на стеб какой-то ...чуток извращенный, ибо тема еще та для стеба
А чем на стёб похоже? Мне так совсем не показалось. Грустное оно, детская беда не бывает громкой, она, по-моему, именно такая.
Страницы